tag:blogger.com,1999:blog-52160999298220214342024-02-28T13:43:10.366-03:00Escritos DesvairadosMais que um blog. Um pedaço de mim, da minha história. Algo que nasceu do meu amor pela leitura, que cresceu comigo da mesma forma como cresceram os desesperos e desventuras da vida real.
a vida, como sempre, nos dá exatamente na proporção que nos tira!F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.comBlogger386125tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-33465198931284231152024-02-25T12:23:00.001-03:002024-02-25T12:23:03.244-03:00Coisinha <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTAniScaJ32SOhsTnrEfX7IhdTO2V9OGFeHzM6nhyphenhyphenthIYOAsJGB218D5FteuqP7IOxEfaJGJpM8My8r_ZqDetmy86dvvrJYWCYQOQWZ2-JlSlYbK_EsKWRw92RoG6G12LEBRWI8T8y7y2zx5Mtv1b4zFuTWJzrdORDpKsc9AMlK2PWtCC7NHG7jVB_MHI/s1024/OIG1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTAniScaJ32SOhsTnrEfX7IhdTO2V9OGFeHzM6nhyphenhyphenthIYOAsJGB218D5FteuqP7IOxEfaJGJpM8My8r_ZqDetmy86dvvrJYWCYQOQWZ2-JlSlYbK_EsKWRw92RoG6G12LEBRWI8T8y7y2zx5Mtv1b4zFuTWJzrdORDpKsc9AMlK2PWtCC7NHG7jVB_MHI/s320/OIG1.jpg" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Coisinha, nome que engana,</p><p>Pois força e fibra não lhe faltam.</p><p>Cabelos negros e sorriso cativante</p><p>Olhar que a alma desvenda radiante.</p><p><br /></p><p>Feminista convicta,</p><p>Voz que ecoa e incita.</p><p>Luta por igualdade,</p><p>Contra a opressão que a abate.</p><p><br /></p><p>Coisinha, gigante em luta,</p><p>Quebrando as barreiras da vida.</p><p>Com passos firmes e certeiros,</p><p>Conquista seus próprios roteiros.</p><p><br /></p><p>Não se define por rótulos,</p><p>Nem se curva aos estereótipos.</p><p>Coisinha, mulher completa,</p><p>Em cada ato, uma proeza.</p><p><br /></p><p>Em sua força e rebeldia,</p><p>Encontra a mais pura poesia.</p><p>Coisinha, guerreira indomável,</p><p>Exemplo de mulher admirável.</p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-7640432190767920812024-02-20T20:25:00.006-03:002024-02-20T20:25:49.500-03:00Quebrado<h2 style="text-align: left;"><p style="text-align: left;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPEMGcg8i2BsUa25RgCsHezEkMNM-BDP5lGctT5W9wvyP7NTbJHMfK2ku-7wvsiXfXcTliS5e5z7Et9-GyR66bISl8t_kVy0Ch0TfkyfftC0SkkEHlKS-nFUIfYadQHaTOi8TbVIdh7aIQ_zoIaDdglT1lzTjR5l6u7-wPoQPCCHcMiHknEQAkFBjQgwU/s800/Coluna-Ponto-e-V%C3%ADrgula-2.webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="800" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPEMGcg8i2BsUa25RgCsHezEkMNM-BDP5lGctT5W9wvyP7NTbJHMfK2ku-7wvsiXfXcTliS5e5z7Et9-GyR66bISl8t_kVy0Ch0TfkyfftC0SkkEHlKS-nFUIfYadQHaTOi8TbVIdh7aIQ_zoIaDdglT1lzTjR5l6u7-wPoQPCCHcMiHknEQAkFBjQgwU/s320/Coluna-Ponto-e-V%C3%ADrgula-2.webp" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Sorrisos <br />Pelas costas <br />E eu,<br />Quebrado.<p></p>Anseios <br />Medos e traumas. <br />Eu eu,<br />Quebrado.<br /><br /><br />Do que nós fomos, pouco restou. <br />A sua foto tem agora significados a outros <br />Não mais a mim. <br />Nunca mais a mim. <br /><br /><br />Te quebrei, como eu. <br />E seus sorrisos <br />Nunca me pertenceu. <br /><br />Deixo-te para que rias com ele. <br />Enquanto eu, <br />Continuo Eu, <br />Quebrado. </h2>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-37008186336214976992024-01-13T02:36:00.001-03:002024-01-13T02:36:36.241-03:00Querido diário, 13 de janeiro de 2024.<p> Enquanto eu me preocupava com um tanto de coisas inúteis que pouco importavam pra minha vida, não vi as coisas que aconteciam. Não vi os sinais. Não vi tudo acontecer de novo e de novo, num ciclo que nunca tem fim. Não. Não há como voltar o tempo, não há como buscar refúgio na religião, na ciência, na política. A vida é uma completa merda. E você vai se machucar cada vez que se permitir. Algumas pessoas simplesmente não nasceram pra serem felizes. Elas são uma falha. Um erro na matrix. E cá estou eu novamente, divagando sobre coisas inúteis. É inevitável. O ciclo se repete sempre. As pessoas são cruéis. É um estado natural do ser humano. Nascemos, crescemos, nos alimentamos, tomamos água todos os dias e fodemos. Fodemos com os outros, com nós mesmos e fodemos por foder uns aos outros. Aliás, isso é o que nos diferencia das demais espécies que deram certo. Eles fodem pra se reproduzir. Há um objetivo. Nós fodemos por foder.</p><!-- wp:paragraph -->
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<p>A vida é um gigantesco monte de merda. Ou você sobe seus muros, ou você vai ser o próximo fodido nessa merda toda. <br /><br />Pelo menos faça a foda valer a pena. </p>
<!-- /wp:paragraph -->F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-44010982943177685052023-10-22T13:58:00.001-03:002023-10-22T13:58:01.768-03:00A Estrada sem graça <div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJqT_AsNtOlSSE-baH6HHJ1ZhV7H0NeP24YWggtkpz_VYIev0YhexirVpBnmWltAHrNEablQ0XLfH0Sp2qRuYLSQn4tJBYjsa8g4T_1y8mYdzpxppUi7_mQ4LnPcw6aO4YMdx-FXTYr62tJkWRjxj7mlup-i9tZiGs1hbS1Nm4ffpM_96zTNJm0u_8Tig/s1024/OIG.PESHr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJqT_AsNtOlSSE-baH6HHJ1ZhV7H0NeP24YWggtkpz_VYIev0YhexirVpBnmWltAHrNEablQ0XLfH0Sp2qRuYLSQn4tJBYjsa8g4T_1y8mYdzpxppUi7_mQ4LnPcw6aO4YMdx-FXTYr62tJkWRjxj7mlup-i9tZiGs1hbS1Nm4ffpM_96zTNJm0u_8Tig/s320/OIG.PESHr.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><br />Na noite densa, um homem solitário,</div><div>Caminhando com seu sobretudo preto,</div><div>Pelas estradas desertas, sem destino, sem guia,</div><div>À sombra da lua, ele busca a si mesmo.</div><div><br /></div><div>Seu passo é pesado, ecoa na noite,</div><div>O vento uiva alto, a escuridão o açoita,</div><div>Em busca de respostas, ele segue a senda,</div><div>No coração a dor, na alma, a tormenta.</div><div><br /></div><div>Seus olhos, dois abismos de escuridão profunda,</div><div>Refletem a tristeza, a dor que o inunda,</div><div>Um rosto pálido, um semblante cansado,</div><div>Ele carrega segredos, pesares do passado.</div><div><br /></div><div>Cada passo ecoa como um eco sinistro,</div><div>Enquanto o sobretudo balança ao vento frio,</div><div>Nas sombras ele busca um alívio, uma cura,</div><div>Para a angústia que em sua alma perdura.</div><div><br /></div><div>Mas a estrada é longa, e o fim incerto,</div><div>E a escuridão profunda, um manto esperto,</div><div>Envolvendo o homem em seu abraço frio,</div><div>Enquanto ele caminha, sem rumo, vazio.</div><div><br /></div><div>Pelas estradas desertas, ele segue sem cessar,</div><div>O homem com sobretudo, a sua sina a encarar,</div><div>Na noite eterna, seu destino se entrelaça,</div><div style="text-align: left;">Com o manto da solidão, na estrada sem graça.<br /> </div>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-47964055345608650882023-07-01T14:00:00.003-03:002023-07-01T14:01:43.634-03:00Devaneios de um coração <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj39QVnU-Vl3-lixgBoa2sHWv0T4haSK4fUThhpREvVFf684NfpnphjFkWEiGEq0d91rLOAcyAs13pqFX5mJTnIBWA4461DgfqMi3Ng0Du0cGERkWzigir5s2bGGqn_q72rvjEtoV3J0OF3WVIfDvRviYu2Mt9uEnNzPmicrNa-Liwi4oCsK6Kn5iaC5tU/s1024/OIG.N.lh6OT2o3.SP.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj39QVnU-Vl3-lixgBoa2sHWv0T4haSK4fUThhpREvVFf684NfpnphjFkWEiGEq0d91rLOAcyAs13pqFX5mJTnIBWA4461DgfqMi3Ng0Du0cGERkWzigir5s2bGGqn_q72rvjEtoV3J0OF3WVIfDvRviYu2Mt9uEnNzPmicrNa-Liwi4oCsK6Kn5iaC5tU/s320/OIG.N.lh6OT2o3.SP.jpg" width="320" /></a></div><span style="background-color: white;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span><br /><div style="color: #444340;"><span style="font-size: 18px;"><br /></span></div><div style="color: #444340;"><span style="font-size: 18px;"><br /></span></div><div style="color: #444340;"><span style="font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="font-size: 18px;">A efemeridade da vida</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Num momento descompassado</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Deixa no peito magoado</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Uma esperança perdida</span></div><div><span style="font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="font-size: 18px;">Os dias, de um inverno gelado</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Esfriam um coração cansado</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Revivendo dias passados</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Enquanto sofre calado</span></div><div><span style="font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="font-size: 18px;">O tempo e o vento</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Alheio aos pensamentos</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Passam sem cessar.</span></div><div><span style="font-size: 18px;"><br /></span></div><div><span style="font-size: 18px;">O peito cansado</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Procura um afago</span></div><div><span style="font-size: 18px;">Como quem só quer amar…</span></div></span></span>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-70146443776516526602023-06-09T14:33:00.002-03:002023-06-09T14:33:21.292-03:00Ser da noite <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPp_9gl2z2TCpofSO91dHyxM-82MQyQ-wVaZCrwt-gRkqz2yNTASXzw8jbcTLTt7qld2sDCoaZmTaV2SBW06-qEnEBrqfqMR1HHcWrpukIL0Us8ZvGtutDGpVJD3MOmw5GYI57OS7mSgMLhjQaeck2rqLxLb4nXdhk26MKnQRjookzt36GkjdW5jOd/s640/_106110509_eastend.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPp_9gl2z2TCpofSO91dHyxM-82MQyQ-wVaZCrwt-gRkqz2yNTASXzw8jbcTLTt7qld2sDCoaZmTaV2SBW06-qEnEBrqfqMR1HHcWrpukIL0Us8ZvGtutDGpVJD3MOmw5GYI57OS7mSgMLhjQaeck2rqLxLb4nXdhk26MKnQRjookzt36GkjdW5jOd/s320/_106110509_eastend.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Nas trevas de Londres vagueia um ser fatal,</p><p>Misterioso, sem alma ou perdão mortal.</p><p>Seus passos sibilam nas vielas enigmáticas,</p><p>Ecoando sua presença, na noite sombria e ática.</p><p><br /></p><p>Vulto obscuro, olhos velados, mistério lúgubre,</p><p>Figura sinistra, império etéreo que perturba.</p><p>Sua alma, sombria, oculta segredos enredados,</p><p>Em catacumbas vagantes, onde o mundo é sepultado.</p><p><br /></p><p>O vento gelado sussurra ao seu caminhar,</p><p>Enquanto Londres adormece, no medo a se afogar.</p><p>Segredos obscuros circulam entre as esquinas,</p><p>Enquanto o ser misterioso tece suas sinas.</p><p><br /></p><p>Solitário, exilado na penumbra da existência,</p><p>Preso no passado, mal que lhe seduz a consciência.</p><p>Ele vagueia, um ser da noite e da perdição,</p><p>Em Londres, a escuridão é sua eterna mansão.</p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-13207343159721645892023-05-30T15:59:00.003-03:002023-05-30T15:59:34.721-03:00Verdades nuas e cruas<h2 style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu13UrtkukYxd62IttRVfremWNeO7dcu_q63oI2pPhN_zUQdt9ainZ6PH5Rckp66xM4rr-Ere0ERy5eumjb6Vv7hjsxXHdZE1RvyDtH_6eVG1QRvhCegYD7k6bUloGnWdZ3BFWdG7_PZB7T0VLTZ7poDcz87bINj4iKxOJrPa2eUkW5TcJENaYXTEJ/s979/verdades-absolutas.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="460" data-original-width="979" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu13UrtkukYxd62IttRVfremWNeO7dcu_q63oI2pPhN_zUQdt9ainZ6PH5Rckp66xM4rr-Ere0ERy5eumjb6Vv7hjsxXHdZE1RvyDtH_6eVG1QRvhCegYD7k6bUloGnWdZ3BFWdG7_PZB7T0VLTZ7poDcz87bINj4iKxOJrPa2eUkW5TcJENaYXTEJ/s320/verdades-absolutas.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;">De perto, todo o eco</span></span></div><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;">Que ecoa nas mentes <br />São vazios <br />E quase sempre, mentem. </span></span></h2><div><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><h2 style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;">De longe, todo grito<br />Que reverbera pelas ruas<br />São verdades<br />nuas e cruas. </span></span></h2><div><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><h2 style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;">Espanto, sobre o pranto<br />Alguém chora em silêncio <br />Em algum beco qualquer</span></span></h2><div><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><h2 style="text-align: left;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;">No teatro dos raivosos<br />Há gritos imperiosos <br />E nenhum silêncio sequer. </span></span></h2>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-37332757352092309372023-01-07T13:36:00.001-03:002023-01-07T13:36:10.824-03:00Sobre pesos e olhares <div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_RXOSrg-GLXk8CKPFbuFxS_2x31BRAOy8Pj-IgTImfGL2Diejulrb0m1g4EREqKIZU9nzsyRwL8-7CS0Hjbd2qYFGT0oK20IOGR1wjRKMrfJiOTQ2-XKZZG0zNV1msz619fkB6ENghU7laydZC4XQo1K47wa4rERBc9Ok5bDjbGqvUUB92x3pEQnZ/s700/michac582-giedrojc487.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_RXOSrg-GLXk8CKPFbuFxS_2x31BRAOy8Pj-IgTImfGL2Diejulrb0m1g4EREqKIZU9nzsyRwL8-7CS0Hjbd2qYFGT0oK20IOGR1wjRKMrfJiOTQ2-XKZZG0zNV1msz619fkB6ENghU7laydZC4XQo1K47wa4rERBc9Ok5bDjbGqvUUB92x3pEQnZ/s320/michac582-giedrojc487.jpg" width="320" /></a></div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Um peso efêmero <div>Pregresso ao entendimento </div><div>Alheio ao pensamento </div><div>Regressa ao peito </div><div><br /></div><div>Num desalento da alma <br />Grita sem a calma <br />Sábia de outrora <br />E o choro, demora. <br /><br />Sob sinais singulares <br />De tantos outros olhares </div><div>O seu, enfim pesou.</div><div><br /></div><div>E o peito, cansado </div><div>De tantos outros afagos </div><div>Finalmente silenciou.</div><div><br /></div><br /><div><br /></div>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-8773356345818800792022-08-25T11:40:00.014-03:002022-08-25T11:42:52.264-03:00LIVRO - ESCRITOS DESVAIRADOS <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.amazon.com.br/Escritos-Desvairados-F-H-Canata/dp/B0B7CLTLGV/ref=tmm_pap_swatch_0?_encoding=UTF8&qid=&sr=" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1774" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiuMUvmUXAeXSIkbdNVKSMpldraeKXYrFrJPI2wgDq6xNl7a1KS3ZbmlaaPRY7Hf_KoeM4iIodXBzfjDZDkch3PGn0r5__q6VaHLru71mD-xzKcmAUMzjETXPThLqAI5KTkeNHgYgocaPml1hPUz_f69wsHubTv1_cmrEvTBCXC_4fR-eHnK402VDT/s320/301413535_1114931306045080_6784774023256136246_n.jpg" width="195" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: arial;">O livro físico de poesias de F.H. Canata: “<a href="https://www.amazon.com.br/Escritos-Desvairados-F-H-Canata/dp/B0B7CLTLGV/ref=tmm_pap_swatch_0?_encoding=UTF8&qid=&sr=" target="_blank">Escritos Desvairados</a>” já disponível para encomendas pela Amazon!</span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: arial;">Escritos Desvairados é o primeiro livro de poesia do autor F.H.Canata e reúne uma seleção com mais de 100 poemas que ele escreveu ao longo dos anos em seu antigo blog que levava o nome deste livro.</span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: arial;">As poesias expressam a mistura de sentimentos de várias fases da vida, sempre com um olhar sentimental e certa melancolia. Poesias para rir, chorar, se emocionar e acima de tudo, celebrar a vida e a escrita através de alguns escritos desvairados.</span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: arial;">Link de compra: <a href="https://www.amazon.com.br/Escritos-Desvairados-F-H-Canata/dp/B0B7CLTLGV/ref=tmm_pap_swatch_0?_encoding=UTF8&qid=&sr=" target="_blank">CLIQUEI AQUI</a></span></div></div></blockquote>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-82230506450060472262022-07-24T11:54:00.001-03:002022-07-24T11:54:19.773-03:00EBOOK - ESCRITOS DESVAIRADOS <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.amazon.com.br/dp/B0B7FN1Z7L" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="889" data-original-width="1079" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZHb5i93SHddos2VsyiNi_rXxEP3dlGq33ssHHaIGFH02KN8TRo5mEns5yMRoREdhzBgEljzSjhjMPUb0aE0QPUkyvcAnBu1ePx2zgAL_rgTjaKmqebJX4lVRFwgLqEwSNFBfBE3hOBsTlscIkNvaGXapUBvvn-UwyICtfncNDSS4X7RAzqOB_3doO/s320/295587902_1095247051346839_287646759226959124_n.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div> Desde a época do blog, eu sempre tive vontade de um dia reunir as poesias que escrevia para expressar meus sentimentos e transformar isso em um livro. <br /><br />Hoje, um pequeno passo nesse sentido foi dado. O "Escritos Desvairados" agora é Ebook e já está disponível para pré-venda na Amazon! <br /><br />Confere lá!! Link Abaixo<br /><br />Instagram: @fhcanata ❤️📖<br /><br /><br />LINK: https://linktr.ee/fhcanata<p></p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-14389759780652216762022-05-05T09:24:00.004-03:002022-05-05T09:24:25.261-03:00O Vazio <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbVeh_J8swCIn-yLZQBtdcQH6K6W26m934uOEhY3tChoEA1P7Di7ZO8OPZM_gVuzUbFPVcg1bnd4xCYC_L_Svld56V09FWO6pdFIfnAsePToIRRSg4ysi7qW-yVyGycgSGvjIxN-cq9LEXHahc7ctcm9eYizOSPX7DTMIsj-9v68YfkM5eaRdu15l9/s505/Opera%20Instant%C3%A2neo_2022-05-05_091913_osmalfeitoresdosecxxi.files.wordpress.com.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="505" data-original-width="501" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbVeh_J8swCIn-yLZQBtdcQH6K6W26m934uOEhY3tChoEA1P7Di7ZO8OPZM_gVuzUbFPVcg1bnd4xCYC_L_Svld56V09FWO6pdFIfnAsePToIRRSg4ysi7qW-yVyGycgSGvjIxN-cq9LEXHahc7ctcm9eYizOSPX7DTMIsj-9v68YfkM5eaRdu15l9/s320/Opera%20Instant%C3%A2neo_2022-05-05_091913_osmalfeitoresdosecxxi.files.wordpress.com.png" width="317" /></a></div> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />A amargura<br />Do ser e do não ser<br />Desentranhamento<br />Lento e rastejante abismo. <br />Sobrevoa os pensamentos<br />Sobre o campo nevoento de memórias plácidas<br />Ácidos sentimentos Que corroem... o ser. <br />Goteja na ideia<br />E enche a alma, <br />Feito veneno, tira a calma. <br />E incendeia o espírito. <br />O não ser, predomina<br />E então...O Vazio. <br /><p></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div><br /></div></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"></blockquote>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-12564042945394759382022-03-31T10:12:00.007-03:002022-03-31T10:12:56.789-03:00Areias do tempo <div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmWodMEtNmAZg8-aYz-FSCJz5G5ApYhhJTCZF0coYs_z-v0D5IuhX1S_pF5PUcj3OBHI6wtQ1HMTbQg2msPwkdqdXiMOirwFvE_eyOl5tp4RP-8vNyFN60D7NNSPZ0ERKPD6VErLU7sa0-_faJ201JZkw97qZI4UKUo2vkU0JjGRldrh3rSICb-wYX/s590/inline_image_preview.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="332" data-original-width="590" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmWodMEtNmAZg8-aYz-FSCJz5G5ApYhhJTCZF0coYs_z-v0D5IuhX1S_pF5PUcj3OBHI6wtQ1HMTbQg2msPwkdqdXiMOirwFvE_eyOl5tp4RP-8vNyFN60D7NNSPZ0ERKPD6VErLU7sa0-_faJ201JZkw97qZI4UKUo2vkU0JjGRldrh3rSICb-wYX/s320/inline_image_preview.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>Nas
indecisões do pensamento <br />
Por um breve momento<br />
Pensei em desistir<br />
Ou que nunca mais pudesse sorrir<br />
<br />
No passar das areias do tempo<br />
Vi lentamente o pensamento<br />
Esvaindo-se em fumaça<br />
De um dia nublado e sem graça<br />
<br />
Mas o peito mantinha a esperança<br />
E ansiava uma velha lembrança <br />
De um passado que nunca passou<br />
<br />
As nuvens limparam e um céu azul se abriu <br />
Meu peito então, sorriu<br />
Sabendo que a felicidade enfim voltou.<br /> </span></div>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-21502590707935652142022-01-02T02:33:00.004-03:002022-01-02T02:33:45.406-03:00O Obvio será meu 2022<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEizmhDZaHLKjBDQze0IE-L2INRMwHE5rTJPaEONPEzFe8HDFa3m-ypMj_qtaaaM3wTJWk6thh0kyzJ_aiYZTGhUvXGvMmSN_vB2QvCQ-ZJgPgddbNN-k4XVFP2bjsMylGv5KT6PTsx6Cqb6iqn1WjihGYseJV7Gvp3pKkymeKEjVOi3XeExprL33KMb=s1024" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="770" data-original-width="1024" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEizmhDZaHLKjBDQze0IE-L2INRMwHE5rTJPaEONPEzFe8HDFa3m-ypMj_qtaaaM3wTJWk6thh0kyzJ_aiYZTGhUvXGvMmSN_vB2QvCQ-ZJgPgddbNN-k4XVFP2bjsMylGv5KT6PTsx6Cqb6iqn1WjihGYseJV7Gvp3pKkymeKEjVOi3XeExprL33KMb=s320" width="320" /></a></div> Eu não enxergo as coisas obvias e isso se tornou um problema meu. Eu sei identificar a galáxia de Andrômeda no céu, sei o tempo de rotação de todos os planetas do nosso sistema solar e até mesmo qual o número de prótons do urânio de cabeça, mas eu não enxergo as coisas obvias, como o quão importante é um abraço, uma palavra amiga, uns dedos de prosa e um café bem quente.<p></p><p>De que me adianta conhecer mundos que nunca estarei, se o mundo do qual eu faço parte me é invisível? Pessoas não são apenas átomos, pessoas são pessoas, são um universo particular e existem aqui e agora, nesse momento, não estão a anos luz da minha compreensão.</p><p>Se eu tiver que mudar algo em 2022, que eu mude a minha resolução e passe a ver que as coisas obvias são tão importantes quanto os mundos que eu gosto de observar, sozinho, porque é o que acontece com quem deixa de se importar e o universo, ele vai continuar, alheio a minha própria existência como sempre foi e sempre será, mas as pessoas, essas vão nos deixando e tudo que resta são lembranças de um tempo onde o obvio fazia muito mais sentido e tudo era mais simples e bom.<br /></p><div>Retornarei ao Escritos Desvairados. Eu sou um aprendiz, aprendi com a poesia o valor da vida e é a poesia que será a minha casa, meu refúgio e minha esperança! Aqui é o meu lar e o cantinho ao qual dediquei toda a vida! <br /><br /><br />Como diz Fernando Anitelli, #APOESIAPREVALECE </div>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-60158785565142231022021-12-23T22:23:00.008-03:002021-12-23T22:23:56.141-03:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgOklhGv097LTVbWLrrvr_Ti4L5VSeU3IkbXnvEyEk9lt-lbeFR5M4tXFpNgQgeJSlmejRDOrPD-Fuf0NoilUeuoFLbJxrcAceZ0AbRB5EUiTto1nmLCvoFoDJeDRzV-5gs3Hg9_s2CQ7ZsqJq5rnVhntuVHMtSNO6ytbPdamx8p5Fr4AWOaB9IEAVx=s1280" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgOklhGv097LTVbWLrrvr_Ti4L5VSeU3IkbXnvEyEk9lt-lbeFR5M4tXFpNgQgeJSlmejRDOrPD-Fuf0NoilUeuoFLbJxrcAceZ0AbRB5EUiTto1nmLCvoFoDJeDRzV-5gs3Hg9_s2CQ7ZsqJq5rnVhntuVHMtSNO6ytbPdamx8p5Fr4AWOaB9IEAVx=s320" width="320" /></a></div> <p></p><p><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Mais
um ano se passou. <br />
Um ano inteiro deixando essa barba branca ridícula crescer, para interpretar de
novo o Papai Noel da vila. Usar roupas desconfortáveis e suar feito um
porquinho na brasa.<br />
Mas é o que eu gosto de fazer. O que me motiva. O que me alegra. Amo essa
época, amo esse ar “natalino”. <br />
Roupa vestida, desço as escadas e finalizo meus preparativos: Biscoitos natalinos.
Preparados na véspera, prontos para serem assados e distribuídos. Modéstias a
parte, meus biscoitos são a melhor coisa do Natal na vila, todos amam. <br />
Ah, o Natal. O Natal é mágico. Como me encanta essa época. Crianças e
pisca-piscas espalhados por todos os cantos. <br />
Na saída de casa, já vestido e com os biscoitos, me preparo para passar o dia
na praça distribuindo sorrisos. Encontro meu vizinho Jorge no caminho. <br />
“Olá, senhor Noel!” – Diz ele todo sorridente. <br />
“Olá Jorge, como vai a vida?” –Pergunto por pura educação. <br />
“O mesmo de sempre, e o senhor? Muito trabalho?” – Ele me responde. <br />
“O mesmo de sempre. Quer um biscoito?” – Ofereço por educação. <br />
“Ho-ho meu bom velhinho, sabe que não resisto a esses biscoitos. São os
melhores de toda a vila” <br />
“É a receita especial do Noel. O movimento está fraco hoje” – Questiono. <br />
Ele então, com os olhos arregalados, me diz: “Não soube ainda? Aconteceu de
novo. Mais um ano que duas crianças da vila desaparecem, sem deixar vestígios” <br />
“Oh, não” – Me limito a responder. <br />
Algumas outras palavras são trocadas, e logo Jorge se despede e segue seu rumo.
Bom, ele tenta, mas volta segundos depois: “Senhor Noel, teria mais uns
biscoitos, por gentileza? Essa sua receita especial é simplesmente deliciosa” <br />
Claro meu bom Jorge. Coma a vontade. <br />
Penso comigo: biscoitos natalinos são mesmo deliciosos, crocantes e com
pedacinhos de crianças suculentas então, ficam melhor ainda. <br />
Sorrio.<br />
“Feliz natal, Jorge” <br />
“Feliz natal, Papai Noel”. </span></p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-690517471210654302021-11-25T21:47:00.001-03:002021-11-25T22:56:48.685-03:00Sobre Lobos e Porcos <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUztk94DMRvK5XbOKlx75Jir4E3CrHFtu1lOhCH3BRELwpn6miDeLicFAtR4lbTLC9OxklDaSiXmORosxq8woKdVjK8V5mjyZLsM8dC7_vv43ZO-chpMCFR-izr7B8KEsQrp1KlooH0fo/s510/Opera+Instant%25C3%25A2neo_2021-11-25_214047_lh3.googleusercontent.com.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="232" data-original-width="510" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUztk94DMRvK5XbOKlx75Jir4E3CrHFtu1lOhCH3BRELwpn6miDeLicFAtR4lbTLC9OxklDaSiXmORosxq8woKdVjK8V5mjyZLsM8dC7_vv43ZO-chpMCFR-izr7B8KEsQrp1KlooH0fo/s320/Opera+Instant%25C3%25A2neo_2021-11-25_214047_lh3.googleusercontent.com.png" width="320" /></a></div><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Era uma vez um porquinho. <p></p><p>Com 6 anos, ele acompanhou pela TV o lançamento de uma nave espacial que levaria os porcos a lua pela primeira vez, aquilo o fascinou e ele decidiu que seria um porco astronauta um dia. </p><p>Aos 10 ele era o melhor porco da sala. </p><p>Aos 15 ele passou em uma escola técnica para estudar química. </p><p>Aos 20 ele já tinha 2 diplomas técnicos e fazia faculdade de astrofísica. </p><p>Aos 30 ele estava pronto para ser um porco astronauta. </p><p><br /></p><p>Era uma vez um lobo. </p><p>Com 6 anos, o Lobo acompanhou pela TV o lançamento de uma nave espacial que levaria os porcos a lua pela primeira vez, aquilo o fascinou e ele decidiu que seria um lobo astronauta um dia. </p><p>Mas o lobo era muito bem tratado pela sua família, que raramente ou quase nunca o cobravam alguma responsabilidade. </p><p>Aos 10 ele era o pior lobo da sala. </p><p>Aos 15 ele deixou de fazer curso técnico para se dedicar as baladas. </p><p>Aos 20 herdou a empresa de publicidade do pai. </p><p>Aos 30, ele se lembrou de quando queria ser um astronauta. </p><p>Mas o Lobo não sabia nada de química, física, astronomia. </p><p>Então, ele teve uma ideia e iniciou uma campanha, usando a antiga empresa do pai. </p><p>Espalhou cartazes por toda a cidade, acusando os porcos de serem elitistas, de não darem oportunidades aos lobos, de criar um sistema onde só os porcos eram favorecidos e os lobos marginalizados. </p><p>A ideia pegou e em pouco tempo os lobos já eram apoiados por leões, tigres e ursos, que iniciaram uma revolução contra os porcos. </p><p>O lobo que mal sabia fazer uma conta de subtração foi eleito o presidente da nação e a partir dali todos os empregos deveriam possuir lobos em cargos de prestígio, acompanhados de leões, tigres e ursos. Os porcos deveriam se contentar com os cargos básicos, afinal, eles eram porcos. </p><p><br /></p><p>Com 50 anos, o porquinho acompanhou pela TV o lançamento de uma nave espacial que levaria<br /> os lobos a Marte pela primeira vez.</p><p>A ele, sobrou apenas a tarefa de fazer os cálculos, desenvolver o projeto e executar o lançamento, pois aquilo era tarefa dos porcos. Ao espaço, só cabiam os Lobos. </p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-84824751893762418412021-06-19T13:42:00.001-03:002021-06-19T13:42:32.598-03:00PRÉ VENDA DO MEU LIVRO: DE VOLTA À CIDADE DO MEDO NA AMAZON<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><p></p></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://www.amazon.com.br/gp/product/B097HYWDSF/ref=ppx_yo_dt_b_d_asin_title_o00?ie=UTF8&psc=1&fbclid=IwAR3nHjEZBM0LPo2NjAuQI7To1VJHhn7_JcHHIajI6WE6lsE-MzXNB7mFQns" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji_wkzEhmN6ED1r1t2syEnhITucRU2vGRmZryEXdHmb-OdwwBRjRMscVMlW_4GevyOSw0p4Ny7RUBwB6VwjwDbhHG81Y3DP3qUePwHYSq1d5PT_I9mZsRPphfDpYv7EZfrkXOZINMIJvs/s320/Sem+T%25C3%25ADtulo-1.jpg" /></a></div></blockquote><p> De Volta à Cidade do Medo já está disponível na <a href="https://www.amazon.com.br/gp/product/B097HYWDSF/ref=ppx_yo_dt_b_d_asin_title_o00?ie=UTF8&psc=1&fbclid=IwAR3nHjEZBM0LPo2NjAuQI7To1VJHhn7_JcHHIajI6WE6lsE-MzXNB7mFQns">AMAZON</a></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Fred leva uma vida tranquila numa cidade do interior paulista, até que sua vida sofre um grande abalo. Após passar por uma tragédia e ter que lidar com a responsabilidade da culpa, ele decide deixar sua cidade natal e mudar-se para a capital, tentar recomeçar a vida longe das lembranças de seus erros. </p><p>Sete anos se passa e ele é agora Frederico Machado, investigador da DHPP de São Paulo, mesmo atormentado pelas lembranças do passado ele consegue seguir sua vida solucionando homicídios e está prestes a ser delegado. Mas então uma ligação no meio da noite de um antigo amigo do passado muda tudo.</p><p>Na manhã seguinte, lê nos jornais que Murilo cometeu suicídio. O mesmo amigo que na noite anterior lhe fez uma ligação misteriosa e cheia de palavras que antes pareciam desconexas, mas que agora lhe dão apenas uma certeza, não fora suicídio. Seu amigo havia sido assassinado.</p><p>Fred então terá que voltar a cidade que lhe traz péssimas lembranças, uma cidade que lhe traz recordações que ele não quer relembrar. Mas é obrigado a enfrentar os fantasmas de seu passado para solucionar o assassinato de seu amigo. </p><p>Junto com outro velho amigo que agora é delegado, Fred e Edvaldo logo vão descobrir que a morte de Murilo foi apenas o começo. Outros eventos misteriosos vão colocar a sanidade de Fred a prova e ele terá que lidar com seus demônios pessoais, terá que remexer em velhas e doloridas lembranças na tentativa de capturar um misterioso assassino que parece ligado a seu passado e dedicado a vê-lo cada vez mais perdido em seus medos e tormentos. </p><p>E logo ele descobrirá que a vida de todos a sua volta correm um grande risco…</p><p>De volta a cidade do Medo é um romance policial que levará o leitor a uma enigmática caçada a um assassino misterioso e calculista, ao mesmo tempo em que despertará a curiosidade de seus leitores sobre o intrigante passado de seu protagonista cheio de lacunas e mistérios, é um livro que nos fará pensar até que ponto somos capazes de enfrentar nossos medos sem perder a sanidade. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> Você pode comprar agora mesmo "De volta à Cidade do Medo" <a href="https://www.amazon.com.br/gp/product/B097HYWDSF/ref=ppx_yo_dt_b_d_asin_title_o00?ie=UTF8&psc=1&fbclid=IwAR3nHjEZBM0LPo2NjAuQI7To1VJHhn7_JcHHIajI6WE6lsE-MzXNB7mFQns">NESTE LINK </a><p></p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-49343364978005018092021-04-08T22:52:00.006-03:002021-04-08T22:57:32.283-03:00Aos Anjos que se foram<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXa31oG_-HClzqlVVq7w1W-W1IiAoHsw5nkLyNfAGpstnNoSR5ggn68-evF1EuFo65Z9oQIxUbQH6gMrGK4rGMBzFn1GuwXgIfD88M72axKrnlGI-J_aOMFJnVs16FO6VQQ-d4FJOnR98/" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="512" data-original-width="768" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXa31oG_-HClzqlVVq7w1W-W1IiAoHsw5nkLyNfAGpstnNoSR5ggn68-evF1EuFo65Z9oQIxUbQH6gMrGK4rGMBzFn1GuwXgIfD88M72axKrnlGI-J_aOMFJnVs16FO6VQQ-d4FJOnR98/" width="320" /></a></div><p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></p><p>De tempos em tempos <br />Outro casal Nardoni vai surgir<br />E podridão do mundo, escancarada<br />Na vida de outro inocente, ceifada. </p><p>De tempos em tempos<br />Um outro caso fantástico<br />Como todo o seu circo midiático, armado <br />Vai aparecer nos jornais <br />E o povo que nem se lembra mais <br />Vai apenas, lamentar. </p><p>De tempos em tempos<br />Outra criança vai morrer <br />Outra família vai sofrer <br />Tirando de um inocente o direito de viver</p><p>E os políticos, eles vão apenas dormir <br />Apoiados numa constituição esfarrapada <br />Que não serve pra nada <br />Com sua consciência não pesada<br />De quem já não consegue nem sentir</p><p>Empatia, tristeza, choro, angústia. </p><p>Nós não somos ninguém. <br />Mas que os anjinhos que partiram<br />Estejam num lugar melhor. <br />Porque o pior, <br />É que de tempos em tempos, outro casal Nardoni vai surgir...</p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-80035698615566673882020-09-05T15:56:00.001-03:002020-09-05T15:58:58.021-03:00As luzes de setembro <p> <img border="0" data-original-height="1638" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU48JC0jzOSdwFiSKf8xUgnI_wfJK2LrVm792eNq4ZyXzTcHddSuduQstNjJzutiQZkE-ulgu94av3-Jq58wxMYfLaB16N6SaVFnRNdaE52Jb8eSUqP8bBJUrsS7ZCn4W7zGerY6JZMDg/s320/stocksnap_nkfa6naprb.jpg" width="320" /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Sob as luzes de setembro, ei de vê-la. <br />E que as velas dos ventos novos<br />Soprem forte o amor<br />Além da sorte. </p><p>E que os tempos difíceis <br />Nos ensinem a caminhar <br />Com a prudência <br />E a essência <br />Tão leve quanto sonhar. <br /><br />Porque além de setembro<br />Tem outubro, tem novembro. <br />Tem dezembro e algo a mais. <br />E os passos que deixamos para trás. <br /><br /><br />É setembro e logo, a primavera<br />No peito, a ansiedade de quem ainda espera<br />Por uma luz pra iluminar o caminho. <br /><br />E nesses dias ensolarados<br />O peito bate apressado<br />Cansado de bater sozinho. </p><p><br />...<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Poema de nome inspirado no livro de Carlos Ruiz Zafón, autor que nos deixou nesse ano de 2020! <br /><br /><br /></p><p><br /></p>F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-45725377070457539972020-01-12T11:47:00.000-03:002020-05-03T20:27:18.280-03:00Desprenda-se para viver<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig_jqG0aq7RJRp1TGWR0eK3OaHb0cKn49MVfQ2mLnpPSLTWqk3nkyG8KWCQ1eVpV5Oyi2JELO2shkDQ4k7eWL1mo8UsB6yFXmnl55LUKUToABlLYSq8pY6sfLAg5pmKAdnTDAvd2h_BFE/s1600/obstacles.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="741" data-original-width="1600" height="148" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig_jqG0aq7RJRp1TGWR0eK3OaHb0cKn49MVfQ2mLnpPSLTWqk3nkyG8KWCQ1eVpV5Oyi2JELO2shkDQ4k7eWL1mo8UsB6yFXmnl55LUKUToABlLYSq8pY6sfLAg5pmKAdnTDAvd2h_BFE/s320/obstacles.jpg" width="320" /></a></div>
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Mergulho em memórias<o:p></o:p></div>
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E algumas outras histórias. <o:p></o:p></div>
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Revivo e relembro <o:p></o:p></div>
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Aqueles bons dias de dezembro. <br />
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E entre lembranças plenas<o:p></o:p></div>
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E felicidades pequenas<o:p></o:p></div>
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Percebo que talvez<o:p></o:p></div>
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Seja minha mente apenas insensatez <o:p></o:p></div>
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E que na verdade nada existiu, de fato.<o:p></o:p></div>
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E que alheio aos antigos atos,<o:p></o:p></div>
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Tudo que sobra é ilusão<o:p></o:p></div>
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De um maniqueísta coração.<o:p></o:p></div>
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<div class="MsoNoSpacing">
Nada é e nada foi como nos lembramos. <br />
Na verdade, nos enganamos <o:p></o:p></div>
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Ao esquecer do que foi mal <o:p></o:p></div>
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Vendo apenas o bem, afinal.<o:p></o:p></div>
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Porque queremos acreditar<o:p></o:p></div>
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Que antes, era mais fácil amar<o:p></o:p></div>
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Mas é preciso desprender do que passou<o:p></o:p></div>
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E tentar ser feliz com o que restou<o:p></o:p></div>
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E se possível, viver o hoje e o agora. <br />
E ser feliz em demora<o:p></o:p></div>
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Sem se lamentar pelo que veio antes.<o:p></o:p></div>
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Porque a nossa vida passa.<o:p></o:p></div>
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E não devemos viver sem a graça<o:p></o:p></div>
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De sermos protagonistas e não meros coadjuvantes. <o:p></o:p></div>
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F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-69940597257254115152019-12-30T23:59:00.000-03:002020-01-08T06:59:32.488-03:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVQOgCB2lOgQHkEnutjBPCdClWun6UyL6WedPHc_jrEYHBRGOL7xULlzHs3kWyrBK4k4Mp8bHrOu3j0geHXjubRw6l2TKhCkX2K69IguvFcu5do2lBTp625oEl2wW6_ZskJ0aS0DEGCZw/s1600/fundo-fotografico-em-tecido-fogos-ano-novo-2-60x1-50-cenario-3d.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="770" data-original-width="1200" height="205" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVQOgCB2lOgQHkEnutjBPCdClWun6UyL6WedPHc_jrEYHBRGOL7xULlzHs3kWyrBK4k4Mp8bHrOu3j0geHXjubRw6l2TKhCkX2K69IguvFcu5do2lBTp625oEl2wW6_ZskJ0aS0DEGCZw/s320/fundo-fotografico-em-tecido-fogos-ano-novo-2-60x1-50-cenario-3d.jpg" width="320" /></a></div>
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Mais um ano vai chegando ao fim. Mais 365 dias de muita luta, e algumas glórias e muitos fracassos. 2019 vai entrando para o hall de um dos piores anos dos meus ( na reta final dos) vinte oito anos. Falar de todas as coisas que aconteceram esse ano, seria reviver velhos fantasmas e algumas novas decepções. Mas, para dar um breve resumo, basta eu dizer que não fiz praticamente nada do que eu listei em primeiro de janeiro, dizendo que faria. </div>
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Perdi pessoas, perdi amigos, familiares, quase fali financeiramente, enfrentei uma severa depressão que me tirou a vontade de viver e ser feliz, e por fim e a parte que mais interessa a esse blog: Parei de escrever.<br />
Com um livro engavetado desde 2018, 2019 me rendeu pouquíssimos escritos. Cadernos empoeiraram, bloco de notas foram jogados no lixo e aquele sentimento de que "eu só existia quando escrevia" foi aos poucos ficando em segundo plano, terceiro, quarto, último.<br />
Passei a acreditar que o meu fracasso em todas as outras áreas da vida, também se estendia ao que escrevia. E quando perdi a confiança no que saía da caneta, me vi num bloqueio que eu mesmo criei. </div>
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Foi então que eu me lembrei de um escrito de Paulo Leminski que li muitos anos atrás (Deixarei o texto ao final e também neste <a href="https://paulo-leminski.tumblr.com/post/54234059141/aos-17-anos-todo-mundo-%C3%A9-poeta-junto-com-as">link aqui</a> ) que dizia muito claramente o que é ser poeta nesta altura da vida.<br />
Pra se acreditar em poesia em pleno dezembro de 2019, é preciso muita coragem, porque como diz Leminski é preciso muito heroísmo para continuar acreditando em poesia quando todas as outras coisas da vida adulta te esmaga sem dó, nem piedade e muito menos compaixão.<br />
E é por isso, por acreditar na poesia, que o Escritos Desvairados continua de pé, desde 2011. Porque mesmo nas horas mais escuras, eu nunca deixei de acreditar na poesia. mesmo nos piores momentos, esse meu cantinho aqui é meu. Meu refúgio, minha fortaleza que me acolhe e me desvaira um pouco desse mundo caótico que é lá fora.<br />
Então, ao 2019, eu não tenho mais nada a dizer a não ser um sonoro e confortante: JÁ VAI TARDE!<br />
E ao 2020, que chegue trazendo o novo, que seja o início de uma nova década próspera e que eu nunca, jamais me esqueça, que poesia é o que me salva, o que me alivia, o que me traduz. E que o Escritos Desvairados continue como sempre, fazendo parte da minha vida e guardando tudo aquilo que de tanto não caber em mim, coloco em palavras.<br />
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Feliz 2020.<br />
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Texto de Paulo Leminski<br />
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<span style="background-color: #f4f4f4; color: #222222; font-family: "verdana" , "geneva" , "tahoma" , sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">"Aos 17 anos todo mundo é poeta, junto com as espinhas da cara, todo mundo faz poesia. Homem, mulher, todo mundo têm seu caderninho lá dentro da gaveta, e têm os seus versinhos que depois ele joga fora ou guarda como mera curiosidade. Ser poeta aos 17 anos é fácil, eu quero ver alguém continuar acreditando em poesia aos 22 anos, aos 25 anos, aos 28 anos, aos 32 anos, aos 35 anos, aos 40 anos, eu estou com 41, aos 45 anos, aos 50, aos 60 anos, até você encontrar um poeta, por exemplo, como Drummond ou como o admirável Mário Quintana que são poetas que estão fazendo poesia há mais de 60 anos e há mais de 60 anos que a poesia é o assunto deles. Então eu acho que 90%, mais! 99% dos poetas que estão fazendo poesia hoje, daqui a dez anos eles vão estar fazendo outra coisa, porque vem a vida, vem os filhos, vem preocupações com dinheiro, vem as ambições do consumo, vem a necessidade de comprar isso, comprar aquilo, de adquirir uma casa na praia e tal, e tudo começa a se tornar mais importante do que a poesia. A poesia é uma espécie de heroísmo, você continuar ao longo dos anos acreditando nessa coisa inútil que é a pura beleza da linguagem, que é a poesia, é um heroísmo, é uma modalidade quase, às vezes eu gostaria de acreditar, de santidade. É uma espécie de santidade da linguagem. Porque a poesia não vai te fazer rico de jeito nenhum, é muito mais fácil você abrir uma banquinha e vender banana do que fazer poesia. Quer dizer, para você continuar acreditando em poesia é preciso muita santidade."<br /> - </span><strong style="background-color: #f4f4f4; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, Tahoma, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">Paulo Leminski em <em>Ervilha da Fantasia.</em></strong></div>
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F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-73759088282894001102019-11-17T19:58:00.001-03:002019-11-17T20:00:02.175-03:00Aceite a sua mágoa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPf7LIH3LRW-YyKRH0vydQ7DSADAgaR2xBUft2iwyYBEg1RhsfdmwtsKSeOIhJkK8kR0Bf89ewzzXNM7zKAfkDDgY88vrcZe-c4jS1vCwdT0uAn-dY0rfPbkbNPPcc2Aek1pz0h-bnc0c/s1600/people-2605792_960_720.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPf7LIH3LRW-YyKRH0vydQ7DSADAgaR2xBUft2iwyYBEg1RhsfdmwtsKSeOIhJkK8kR0Bf89ewzzXNM7zKAfkDDgY88vrcZe-c4jS1vCwdT0uAn-dY0rfPbkbNPPcc2Aek1pz0h-bnc0c/s320/people-2605792_960_720.jpg" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Todo mundo guarda mágoa de um momento, de algo ou alguém. Não importa se você é 'Good Vibes', 'Positividade', 'Hare Krishna', 'Deus é amor' ou da 'Ordem Franciscana'. Pare de se enganar achando que não, e entenda que, é normal sentir isso. Ninguém escapa dessa vida sem algo que nos magoe, que nos decepcione e que nos deixe triste. As emoções humanas nos tornam exatamente isso: Humanos.</div>
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<div style="text-align: justify;">
Mas o que eu posso te dizer é que você deve aceitar a sua mágoa para libertar-se dela. Não engula sua mágoa ou a deixe numa caixa empoeirada em cima do guarda-roupa da memória, não passe por ela todos os dias e finja que ela não existe, não a ignore como você faz com as correntes que recebe no whatsapp.</div>
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<div style="text-align: justify;">
Não tenha medo de tocar na sua mágoa. De dizer: Isso me magoou. Você me magoou. De encará-la frente-a-frente. Aceite a sua mágoa. Um dicionário define aceitar como dar “consentimento em receber”. Concorde em receber as suas emoções. Mesmo que lhe pareça absurdo no momento, aceite as emoções em seu corpo assim como você aceitaria em sua casa um visitante inesperado ou desconhecido ou uma dor incômoda. Substitua seu medo, raiva e rejeição por aceitação. Não lute contra as emoções. Resistindo você estará prolongando e intensificando o seu desconforto. Ao invés disso, flua com elas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Perceba que, ao lidar com aquilo que você sente, você aprende a entender a si próprio. E entendendo você, talvez não encontre a paz absoluta, mas certamente se libertará de sentimentos maus, camuflados de "já perdoei" "já passou" "não ligo pra isso". E aí meu caro, estará de fato pronto para seguir o teu caminho sem aquela sensaçãozinha de pedra no sapato que nos incomoda na alma.</div>
<span style="color: windowtext; text-align: justify;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
Então, você estará pronto para seguir o seu caminho, por entender que a vida é fluída como um rio. E represar as águas passadas desse imenso rio dentro de nós, sempre acabará transbordando mais cedo ou mais tarde. O melhor é deixar correr e que as águas mais límpidas (sentimentos bons) faça brotar a vida abundante que há em nós, apesar de toda mágoa que por ventura, em outrora sofremos. </div>
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F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-46108313827130503522019-11-01T21:06:00.000-03:002019-11-01T21:06:40.882-03:00Efemeridades <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://3eaf214443cb92a1.cdn.gocache.net/wp-content/uploads/2018/08/tempo-760x450.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="189" src="https://3eaf214443cb92a1.cdn.gocache.net/wp-content/uploads/2018/08/tempo-760x450.jpg" style="margin-top: auto; user-select: none;" width="320" /></a></div>
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Tenho me perguntado sobre o tempo.<div>
Se é ele quem passa tão as pressas,</div>
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Ou se sou eu que já não valseio </div>
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Com ele em meus devaneios.<br /><br />Houve um tempo </div>
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Que eu pensei ter todo o tempo</div>
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Só pra mim</div>
<div>
E assim me imaginei</div>
<div>
Vivendo todos os sonhos que sonhei.<br /><br />Mas o tempo não espera.<br />Como Cazuza já disse,</div>
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O tempo não para </div>
<div>
O tempo não cura e nem sara<br />todas as feridas.<br />Ele apenas... passa.<br /><br />Somos efêmeros. </div>
<div>
Breve instantes.<br />Que num tempo, existe</div>
<div>
e noutro não existe mais.<br /><br />Tenho me perguntado sobre o tempo,<br />Mas o tempo não perguntou sobre mim.<br />Ele apenas passou.<br />E o que ficou,<br />Foi a certeza de que, </div>
<div>
Ainda há tempo </div>
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Sempre há</div>
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O tempo </div>
<div>
Que não passou, mas que passará...<br /></div>
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F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-17629685951281265282019-10-04T22:59:00.001-03:002019-10-04T23:00:52.073-03:00Um Morto entre os vivos e o caso das jóias roubadas. (Um conto de Sherlock Holmes) <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="about:invalid#zClosurez" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Resultado de imagem para sherlock Holmes" border="0" class="irc_mut" 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Ele voltou.<br />
Era uma noite de cinco de outubro, eu não me recordo bem de qual ano porque quem costuma anotar tudo para transcrever depois é Watson, eu prefiro guardar os fatos que importam em minha mente e o ano não é relevante.<br />
Eu estava um pouco debilitado naquela época porque me recuperava de uma doença severa. E havia conduzido uma experiência que se provou frustrante na tentativa da cura. De forma que, o que tomei conhecimento naquela noite, me chegou pelo jornal.<br />
Quando terminei de ler a notícia, deduzi pelo barulho dos passos, que o inspetor Lestrade da Scotland Yard bateria em minha porta na 221B da Baker Street em no máximo, dez segundos.<br />
A doença obviamente não me deixou em meu melhor raciocínio, porque levaram onze.<br />
- Senhor Holmes, eu sei que o senhor está enfermo, mas uma desgraça aconteceu hoje. – Disse o bom e velho Lestrade, ainda ofegante, ora pelo cansaço, ora pela excitação.<br />
- Sim eu sei, inspetor. Acabei de ler no jornal. Moriarty retornou dos mortos. – Eu disse calmamente.<br />
-Não Holmes, por Deus, o que eu vim lhe contar e pedir sua ajuda, é que alguém conseguiu roubar as joias da coroa. Uma desgraça para esta nação senhor Holmes.<br />
-Exatamente o que eu disse, Lestrade. Moriarty está vivo. Ninguém no mundo conseguiria tal proeza, além de mim, talvez. Exceto o professor e como mortos não roubam joias reais, a lógica responde a questão. Ele está vivo.<br />
-Mas, eu não entendo Holmes.<br />
-É compreensível que não entenda meu caro. Uma pessoa sobreviver à Reichenbach já é improvável. Duas, mais improvável ainda. Entretanto, é verdade.<br />
-Não é sobre Moriarty estar vivo que eu não entendo. Não entendo como o senhor disse que leu nos jornais, se a notícia do roubo não foi noticiada ainda para não criar alarde?<br />
- Leia esta notícia. – Disse lhe.<br />
- Estivador morre em acidente em Porto de Southampton. – Neste momento, Lestrade me olhou como se a minha doença tivesse me arrancado uma parte do cérebro e eu não falasse coisa com coisa.<br />
- Eu vou lhe poupar a leitura enfadonha da notícia e ir direto ao ponto: A foto que ilustra a notícia, mostra o suposto estivador. Note o anel em seu dedo. É uma insígnia do MI6. Estivador coisa nenhuma, este homem é um desgarrado do serviço secreto britânico. Usou sua influência para conquistar informações para que seus comparsas roubassem as joias, depois, tratou de arrumar um disfarce como estivador no porto para embarca-las clandestinamente e sem que despertasse nenhuma suspeita. O crime foi a mando de Moriarty, não tenho dúvidas e uma vez consumado, ele tratou de apagar o sujeito para não deixar pontas soltas.<br />
- Santo Deus, Holmes, o senhor conseguiu descobrir tudo isso numa foto desbotada de um jornal londrino?<br />
- Só isso não, meu caro. Eu também sei onde elas estão. O Mesmo jornal informa que as atividades no porto tiveram que ser suspensas após a morte do homem. Os navios não puderam atracar, nem desatracar por pelo menos duas horas. Exceto um. Navio de carga SS Sir Bartholomeu que zarpou 10 minutos depois do acidente. Muito conveniente não? As joias estão no navio, que está indo para a Índia nesse momento. Convém à Scotland Yard que o intercepte assim que atracar.<br />
-Senhor Holmes, o senhor é fantástico!<br />
-Não Lestrade, informação é fantástica. Quem tem informação, tem tudo.<br />
Quando terminei, o inspetor estava de boca aberta o que ele fazia sempre que eu solucionava um caso. Este no entanto, não exigiu nada de minha mente brilhante.<br />
-Mas, eu ainda não entendo porque o senhor ligou este caso à Moriarty.<br />
-Ora, simples. Quem mais teria um plano para roubar as joias de vossa majestade? Mais ainda, quem mais teria audácia e meios para executá-lo?<br />
-Mesmo assim, Moriarty pode ter tudo o que quiser, porque se preocupar com as joias?<br />
-Não é as joias que ele quer, é a mim. Claro que ele tinha uma vã esperança que seu plano desse certo, mas no fim, ele só queria chamar minha atenção. Dizer de forma indireta que está de volta. E se ele está de volta, eu Sherlock Holmes também estou Lestrade. Ande, você tem uma carga valiosa para recuperar e eu tenho meu maior rival de volta do além túmulo para capturar.<br />
E foi assim que a nova jornada começou. Mas esta é uma outra história. História que talvez Watson narre à vocês um dia.</div>
F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-41487959047278527832019-09-06T21:23:00.002-03:002019-09-06T21:23:55.211-03:00Paixão derradeira <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvKQc7QBq9s9ZjD6omRKTgfz4BR_YiwZv_s3tb4DLX6K1ANHu80oStjx0o70_EUYTivURPxgO0gI-XorDrJLY6QdSd-DoC19NDOYk4WpKbatWxyBweXlQlKxsyeK770ctkMo7HLZAHzM/s1600/download.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="428" data-original-width="750" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuvKQc7QBq9s9ZjD6omRKTgfz4BR_YiwZv_s3tb4DLX6K1ANHu80oStjx0o70_EUYTivURPxgO0gI-XorDrJLY6QdSd-DoC19NDOYk4WpKbatWxyBweXlQlKxsyeK770ctkMo7HLZAHzM/s320/download.png" width="320" /></a><br />
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Arrebenta-me<br />
Ou vá-te embora<br />
Que já é a minha hora<br />
De escolher só aquilo que me tire o ar<br />
Me revire do avesso e me quebre,<br />
Pra depois me juntar.<br />
Não me venha de meios termos<br />
De meios ermos<br />
E leva-te a calmaria<br />
Que eu perdi essa mania<br />De amar de mansinho<br />Eu quero beijos, bocas, corpo e suor<br />
E só depois o carinho<br />
Onde antes havia dor<br />
Se não for pra me desmontar<br />
Me moldar e me cravar de beijos, mordidas e anseios<br />
Que vá-te com teus meios<br />
Em busca de amores rasos.<br />Eu quero o avassalo<br />
O torpor, a alma inteira<br />
E se não for aquela paixão derradeira<br />
Deixa-me aqui sozinho<br />
Que eu encontro meu caminho<br />
Em busca de quem queira<br />O fogo que queima nas minhas veias<br />
Querendo amar<br />
Sem pensar.<br />
Só amar.<br />
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F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216099929822021434.post-541017366087254142019-08-10T16:27:00.000-03:002019-08-10T16:27:13.389-03:00Sobre Passos e Tempo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5FbXqBdY5s4wY-zAcQKYUZ50XUXyKif4bkR_lqZVcNzLfoZX2Ap6jS627OhdjCCZdUtLfwO6TsdczegT27Joh5QZ_rjvA6QB8q9CFOLusvZZe7SfYndXmKUdPJFTRG4rzSw7W-XJCpg8/s1600/tempo+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5FbXqBdY5s4wY-zAcQKYUZ50XUXyKif4bkR_lqZVcNzLfoZX2Ap6jS627OhdjCCZdUtLfwO6TsdczegT27Joh5QZ_rjvA6QB8q9CFOLusvZZe7SfYndXmKUdPJFTRG4rzSw7W-XJCpg8/s320/tempo+2.jpg" width="320" /></a><br />
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Faço das urgências do tempo<br />
Uma pausa por um momento<br />
Para uma caminhada a passos leves<br />
Por toda minha história<br />
E nas retilíneas lembranças<br />
Perco-me<br />Entre recordações desbotadas,<br />Histórias passadas,<br />E algumas outras inventadas<br />Vejo o acaso<br />Presente em meus passos<br />Todos eles dados<br />Com alguns descasos<br />E no fim, a conclusão:<br />Que carrego no coração<br />Muito mais do que os passos que dei,<br />Os amores que amei<br />E os caminhos que trilhei.<br />Parei o tempo para ver<br />Que dentro de mim<br />Há mais do que as mil vidas que vivi<br />E ainda algum espaço para as tantas outras que ainda hei de viver... </div>
F.H.Canatahttp://www.blogger.com/profile/02124593982277230992noreply@blogger.com0