O Poeta na rua da cigana inventada

Era vago os passos do poeta pela rua da poesia.

Entre meios de ser e existir, não encontrava o caminho

E os passos dados, deixavam rastro em outra história

Que já não era a sua, pois esta ele percorria sozinho.

E no dançar cigano, via a bela mulher de vestido

Dançando uma dança bela que não se dançava.

E pouco a pouco, foram se calando os passos.

E a poesia, era algo que já não falava.

Os castelos invisíveis, eram agora vistos

Por olhos desencontrados, em ruas vazias.

O  ruído de relógios distantes era tudo que se ouvia.

Já nem se sabe ao certo,  que hora batia.

De violino em violino, foi parando o som.

A cigana, encanto ou sonho, foi se embora.

Ficou por ali, apenas o poeta, sem a música.

E as palavras escritas de outrora.