Tempo de primaveras perdidas
De pessoas desaparecidas
Sentadas na mesa do café
Faltava mais do que fé
Faltava acreditar que estar vivo
Não é estar na fila do banco
E passear com o cachorro aos domingos
Estar vivo é um milagre que nos concedemos
Todos os dias e nem percebemos.
E talvez alguns dias
Não tragam poesias.
Mas serão sempre mais um.
Dia.
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