A Estrada sem graça

Na noite densa, um homem solitário,

Caminhando com seu sobretudo preto,

Pelas estradas desertas, sem destino, sem guia,

À sombra da lua, ele busca a si mesmo.

Seu passo é pesado, ecoa na noite,

O vento uiva alto, a escuridão o açoita,

Em busca de respostas, ele segue a senda,

No coração a dor, na alma, a tormenta.

Seus olhos, dois abismos de escuridão profunda,

Refletem a tristeza, a dor que o inunda,

Um rosto pálido, um semblante cansado,

Ele carrega segredos, pesares do passado.

Cada passo ecoa como um eco sinistro,

Enquanto o sobretudo balança ao vento frio,

Nas sombras ele busca um alívio, uma cura,

Para a angústia que em sua alma perdura.

Mas a estrada é longa, e o fim incerto,

E a escuridão profunda, um manto esperto,

Envolvendo o homem em seu abraço frio,

Enquanto ele caminha, sem rumo, vazio.

Pelas estradas desertas, ele segue sem cessar,

O homem com sobretudo, a sua sina a encarar,

Na noite eterna, seu destino se entrelaça,

Com o manto da solidão, na estrada sem graça.
 

Sobre Passos e Tempo

Faço das urgências do tempo
Uma pausa por um momento
Para uma caminhada a passos leves
Por toda minha história
E nas retilíneas lembranças
Perco-me
Entre recordações desbotadas,
Histórias passadas,
E algumas outras inventadas
Vejo o acaso
Presente em meus passos
Todos eles dados
Com alguns descasos
E no fim, a conclusão:
Que carrego no coração
Muito mais do que os passos que dei,
Os amores que amei
E os caminhos que trilhei.
Parei o tempo para ver
Que dentro de mim
Há mais do que as mil vidas que vivi
E ainda algum espaço para as tantas outras que ainda hei de viver... 

Silêncios mudos.

Silenciar.
Com o tempo passei a silenciar
Pessoas, coisas, emoções.
Aquietei-me diante de situações,
Frustrações
E inquietações.
Silenciei
Abrandei meu ser em quietudes
Mudas.
Fui deixando de ser
E o brado do meu viver
Era apenas um silêncio mudo.
Silenciei tanto
Por tanto tempo
Que as palavras entaladas na garganta
Afogaram-me
E morri com tudo aquilo que não disse
De tanto silenciar-me
Silenciaram-me

Erros.

Nessa reinvenção

De ser de novo
Ainda sou o mesmo velho
Frágil e perdido
Com tudo aquilo
Que eu não consegui esquecer.
E de tanto tentar ser
Novo de novo
Já nasci velho
E fragmentado.
Revivendo do passado,
Estagnado.
Naquela loucura desenfreada
De estar,
Sem pertencer.
E permanecer
Alheio ao novo ciclo
Totalmente novo
E cercado de velhos erros conhecidos.

Fantasmas

-Das minhas dores cuido eu-
Berrei outrora pra minh'alma
Que insiste em pesar sobre meu peito
Aquela aflição
De noites sem dormir
De tantos e tantos medos
Bobos
Ou reais, tanto faz.
- Das minhas dores cuido eu-
Eu enxotei exausto ao coração
Esse velho e burro coração
Que insiste em amar
Os mesmos moinhos de vento.
As minhas dores cuidam do eu,
Que de tão amargo nem sou.
Apenas me refaço
Em uma nova história batida
Com o mesmo semblante abatido
De quem foi, foi tanto e tão pouco
Que nem é mais.
-Das minhas dores cuido...-
Será que ainda é eu
Tentando berrar ao mundo?
Ou essa voz que ecoa
E destoa de tudo
É um eco passado
Dos mesmos fantasmas de outras épocas
Que no fim
São quem cuida de mim...

Sherlock Holmes em: Au revoir, mademoiselle Adler

Uma história de: F.H.Canata

               O bom Lestrade esperava-me em minha sala de visitas há algumas horas. Era uma linda manhã se me lembro bem, detalhes triviais como um agradável dia de verão ou um dia completamente obscuro pela densa neblina só me eram gravados na memória, se fizessem de algum modo parte de alguma investigação dos meus registros, caso contrário eu nunca dedicara atenção a eles de forma precisa. Watson não dividia mais o 221B da Baker Street comigo na época, de forma que, a excitação de Lestrade teve que esperar sozinho até que eu acordasse por completo e me vestisse para o café da manhã. 

               - Oh, Holmes temo trazer-lhe notícias desfavoráveis. Ela...

               -Fugiu.  – Completei de forma brusca a frase, olhando calmamente a rua com seus cabriolés vespertinos, pouco apressados, uma vez que era um domingo como tantos outros, dia de descanso.

               - Então o senhor já sabe, senhor Holmes? Como soube? – Perguntou-me incrédulo o inspetor da Scotland Yard.

               - De certa forma, sim. Os fatos que eu sei, eliminam teorias e induz-me a deduzir o óbvio- Disse-lhe.

               -O senhor surpreende-me senhor, com seus métodos.

               -Não há nada para se surpreender aqui Lestrade. Basta apenas analisar sob a perspectiva correta. Apesar do sono, pude ouvir o murmúrio da voz calma da Senhora Hudson no andar de baixo há, ao que deduzo, umas duas horas atrás, dizendo-lhe que eu estava ainda na cama e que você poderia me esperar aqui. Enquanto me trocava, escutei seus passos apreensivos pela sala de espera e o barulho da corrente de seu relógio várias vezes, o que claramente, me mostrou que você estava ansioso para falar comigo, mas não era um portador de boas notícias, se assim fosse, teria me pedido para acordar imediatamente, mas você preferiu corroer-se com a aflição de quem não quer perturbar Sherlock Holmes enquanto ele dorme com notícias ruins. Uma vez que você e seus homens estavam atrás de um único objetivo, os fatos em si me sugeririam a resposta. Ela fugiu e você veio aqui na intenção de avisar-me do seu infortúnio.

               -Juro Holmes que não sei como ela conseguiu. Mantivemos atento-nos o tempo todo e ainda assim, ela se foi bem diante de nós. Como num passe de mágica.

               -Ora homem, a mágica em si é a sutil arte de desviar a atenção. E este tempo todo você e seus homens da Scotland Yard foram apenas meros espectadores da senhorita Adler.

Ela partiu de Londres ontem à noite no trem para Liverpool. Pegou os passaportes falsos que encomendara à sir Wallace, um dos melhores falsificadores de toda a Londres e de lá, partiu para França. Esses são os fatos que eu sei. Agora, deve estar em qualquer lugar do mundo, menos aqui no ocidente. Seria arriscado até mesmo para ela manter-se perto por hora.

               -Santo Deus homem e como é que sabe disso tudo? – Perguntou-me Lestrade.

               -Porque eu disfarçado a segui desde que ela saiu também habilmente disfarçada de um senhor de meia idade, bem diante dos seus homens.

               -E porque é que o senhor não nos alertou Holmes?

               -Porque meu caro Lestrade, eu encerrei o caso. Está terminado.

               -Terminado? Ora, mas o senhor mesmo acabou de dizer que ela conseguiu fugir! Como pode estar terminado?

               -Porque eu digo que está. Irene Adler era um perigo enquanto esteve por perto. Agora que se foi, não devemos mais nos preocupar com ela.

               -Então isso quer dizer que acabou? – Fitou-me aqueles olhos astutos do inspetor.

               -Sim. Acabou. Nem eu, nem o senhor, nem toda a Londres, jamais ouvirá de novo o nome Irene Adler. E este é o fim do caso. Agora, poderia fazer-me a bondade de me passar o Daily Chronicles desta manhã que está na mesinha. Ah, obrigado. Detestaria começar o dia sem procurar no jornal um novo caso para minha mente...

Todo eu

Todo eu é lírico.
É prosaico.
Arcaico
Todo eu é mais
Sempre mais
Todo eu é poético,
É cinético
É patético.
Todo eu é assim
Caos sem fim.
Todo eu é tanto eu
Que já não cabe em mim...

Questionamento

Questiono-me
Se sou, de fato
Um afeto
Em corações;
Ou bruscas emoções
Que passam e se vão.
Sem ser
Sem existir.
Quem saiba sou aquilo que há de vir.
O fato,
É ato
Que já nem sei.
Tentei.
Lutei.
Corri tanto atrás
Tentenando ser mais
E talvez no fim,
Fui menos.

A Mulher (Um conto sobre Sherlock Holmes)

Encontrei-me com ela.

Meu caro amigo Watson sempre me ouviu referir-me sobre ela como “A” Mulher, mas cá entre nós, Irene sempre fora muito mais. Eu, o mais altivo e astuto homem que já caminhou sobre estas terras, cuja destreza do raciocínio sempre fora impecavelmente perfeita, encontrei em Irene Adler meu calcanhar de Aquiles.

               Watson poupara os seus leitores dos fatos mais importantes sobre ela a meu pedido. Não incluíra em seus contos-registros, as muitas vezes pelas quais a senhorita Adler cruzou meu caminho e venceu-me. Talvez porque John sempre quisera ver-me como um homem sagaz, um herói, coisa que eu mesmo o adverti sobre nunca ser e menos ainda almejar ser. Lestrade que o diga. Não fosse pelas inúmeras vezes as quais cedi os créditos de minhas vitórias a ele, apesar de ser um brilhante inspetor da Scotland Yard, não teria a boa fama que ostenta hoje.

               Mas este breve relato não se trata de outra coisa, senão dela. A Mulher. Irene Adler. Poucas vezes na vida eu vi alguém conseguir unir inteligência e sabedoria como ela. Nem tampouco vi caminhar sobre a terra, pessoa mais esperta, arisca e arredia. Ela era, em todos os sentidos possíveis, impossível de ser domada. Não sou capaz de fazer uma descrição fisionômica de sua pessoa, porque, esta habilidade pertence ao meu biógrafo Watson que sabe conduzir uma narrativa melhor do que ninguém, e embora eu ainda possua o retrato dela, guardado no meio daquela minha surrada agenda velha no fundo do baú onde guardo as anotações dos casos de Moriarty, eu não toco em sua fotografia muito menos ouso olhá-la. Permanece lá, inquieta e solene. Para lembrar-me da primeira vez que a vi, naquele escândalo evitado envolvendo o herdeiro do trono da Boêmia tão bem descrito nos contos de meu velho amigo.

               Mas a grande verdade, que acho eu nem mesmo Watson sabe é que eu guardei o seu retrato e o mantenho comigo até hoje. Porque é da minha persona exaltar-me com minhas vitórias pessoais, mas também faz parte de mim, Sherlock Holmes, lembrar sempre de que nunca serei nada comparado a Irene. E aceito este fardo de bom grado. Watson disse certa vez, se me lembro com exatidão de suas palavras (Peço a gentileza de que me concedam o direito à dúvida, pois Watson sempre fora muito preciso em seus julgamentos sobre minha personalidade, mas em dadas ocasiões, escondi dele o que sentia com exatidão para poupá-lo de preocupações desnecessárias)que eu, Sherlock, sempre tivera uma inteligência fria, porém admiravelmente equilibrada o que me tornava imune a emoções,  incluindo o amor.

               Mas ela. A Mulher. Irene Adler.  Teve de mim o mais próximo desse sentimento que eu pudesse ser capaz de sentir.

               É certo quando dizem por aí que nenhum homem jamais venceu o grande Sherlock Holmes. Porque as únicas vezes que fui vencido, não fora um homem. E sim uma Mulher.

               A Mulher.
               Irene Adler.

Sherlock Holmes, 221B Baker Street, Londres 18 de maio de 2018.

Eu sou o acaso

Eu sou aquele lobo
Que já não tem matilha ao seu lado
Por escolha ou trágico passado.
Eu sou aquele vento
Inconveniente
Que insiste em vir no inverno
Incomodar tanta gente.
Eu sou aquele passageiro
Desembarcando na estação
No peito traz silêncio
Na mala o coração.
Eu sou a tristeza
A melancolia.
O riso sincero
E toda a poesia.
Eu sou o nascer
De tudo aquilo
Que um dia virá ser.
Eu sou o acaso
Que por acaso, você desconhece.

Incompreensível

Falava sobre devaneios
Escrevia algo desvairado
Trazia no peito seus anseios
E letra a letra, sofria calado

Poeta que outrora fazia versos com graça
Hoje pousa a caneta em traços leves
E a folha que queima feito brasa
Já não sabe fazer poemas breves.

E a vida, alheia segue seu rumo
É contraventora de seu querer
Poeta é ser errante
Que erra quase sempre sem saber

Já é fato consumado
Que carrega sempre em seu peito o afago
E uma tempestuosa inquietude
Todo poeta, tem medo que nada mude

E escrevendo expressa o que sente
Um poeta nunca mente
Sobre aquilo que vê e crê.
E no fim sua poesia é apenas ele tentando sobreviver.

A pessoa que é o poeta.

www.fhcanata.blogspot.com.br

Pessoa mentia
Quando dizia:
"O poeta é um fingidor"
Talvez a maioria não entenda nossa dor
Mas as palavras, elas entendem
E elas não mentem.
Talvez elas até sintam
Que os versos gritam
O que a voz já não fala.
E o sorriso apenas nos cala.
Para não ferir ainda mais a alma
O poeta escreve
Porque se soubesse
Ao menos cantar
Poderia concordar
Com a tal da Cássia:

"Eu sou poeta e não aprendi a amar" 

Hipócritas

Hipocrisia
A Apologia
Do demagogismo do ser
Faz o peito arder
de quem ainda num mundo ferrado
Faz versos um tanto descompassados
Para se sentir aliviado
Mas é um fardo
Ser poeta num tempo de banalidades
Onde a obscenidade virou casualidade
E o lado errado
Já foi implantado
E vive acomodado
Num ser que se tornou retardado.
Não se questiona nem se indaga mais
Violência, corrupção, preconceito. Tanto faz.
[Não é comigo, eles que se resolvam
Vivo minha vida, eles que se fodam]
Por essas mentes podres que não pensam direito
Que o mundo perdeu o respeito
E já nem sei se há mais jeito
Seja causa ou efeito
 A gente finge que tá tudo bem
Vai a igreja aos domingos e diz amém
Num gesto vazio que só comprova a teoria
O mundo de hoje
Enfim matou a poesia. 

TER O SONHO DE SER ESCRITOR, NÃO É COISA FÁCIL!

Primeiro que escrever não é fácil. Tem gente que peleja a vida toda pra conseguir fazer aquelas redações de trinta linhas que caem em uma prova e a língua portuguesa em si é toda cheia de regras e coisas que de certa forma fazem a grande maioria desistir por "não saber a diferença entre verbo transitivo direto e indireto" 

Mas às vezes você se sente bem quando escreve, do seu jeito. Todo errado com as normas, usa vírgula demais, esquece de alguns pronomes e nem sabe a diferença entre "Perca ou Perda".
Mas mesmo assim você continua, porque te faz bem escrever.
Às vezes, faz tão bem que você se pega escrevendo histórias de três folhas naquele seu caderninho guardado no fundo da gaveta. Você as lê uma vez ou outra e pensa: Poxa vida, eu acho que eu quero ser escritor um dia.
Duas horas depois relê o que escreveu e pensa: "Mas que porcaria de texto! Vou jogar isso fora!" Mas alguma coisa te impede de rasgar aquele texto mal (bem) escrito do caderninho e ele fica ali.
Você insiste. Começa a ler mais, porque sim, lendo você amplia sua mente e fica fascinado com seu autor preferido, com o jeito como ele consegue escrever e que, na sua cabeça as palavras dele ganham vida e é como se você pudesse sentir a história que ele escreveu. Seu sonho de ser escritor se reaviva dentro de você.
Os anos passam. Você evolui. Agora ao invés de um caderninho, você tem vários deles e sua escrita começa a melhorar apesar de você ainda achar um lixo.
Mais um pouco de tempo se passa e você então tem uma ideia, de súbito. Tá lá, caminhando na esquina pra ir comprar pão pro café da tarde e tem uma ideia. Algo nasce em você. Uma história. Uma história que você sente vontade de escrever sobre ela.
Chega em casa e depois de tomar o café da tarde, pega um caderno novo e começa a escrever sobre essa história. Hum, parece ser boa. Sim, você sente a história e começa a passar ela para o papel.
Aí sim, você acredita que quer ser escritor.
mas ledo engano meu caro, se pensa que as coisas vão começar a funcionar.
Escrever leva tempo antes de tudo. Você pode escrever cinquenta palavras por minuto ou escrever quinhentas. Tanto faz. Escrever leva tempo. Você trabalha, estuda, namora, pratica esportes, dorme. E no meio disso tudo, você ainda tenta escrever sempre que pode.
Em certo momento, vai se abrir com alguém e contar que sonha em ser escritor. A primeira reação da outra pessoa é a de incentivo. Mas vai ler seu texto e no primeiro erro ortográfico, ela vai (se for sincera) dizer que é melhor você ir com calma, que ser escritor é coisa complicada. De fato é.
Você vai se desanimar e vai guardar essa história junto com as outras, que agora já estão numa caixa porque não cabem mais na gaveta.
Sua vida continua e uma hora, você tropeça nessa caixa sem querer e relê a história. No mesmo instante, você se recorda da história toda na sua cabeça que você ainda não terminou de escrever. Volta, corrige os erros que pode (alguns vão passar mesmo assim) e retoma a história. "Parece estar boa"
você pensa consigo mesmo. E então, lá vem o sonho de ser escritor de novo em sua mente. Você procura alguém que entende de livros e mostra sua história. Essa pessoa te diz que ela é boa, que pode ser melhorada, mas é boa. Você retoma a auto estima e passa a se dedicar pra que você enfim, seja um escritor.
Parece que tudo vai dar certo, finalmente.
Errado.
Lembra que eu escrevi ali em cima que "escrever leva tempo?" Seu tempo já está organizado e você não se preparou para ter um tempo para escrever. As pessoas a sua volta não vão te entender. Vão te falar que você está perdendo tempo da sua vida se dedicando a alguma coisa que não tem futuro.
Sua família, seus amigos e até sua namorada, vão dizer que você gasta seu tempo com uma coisa "sem futuro" e é aí que realmente a gente vai saber se você é escritor ou não. Não é quando seu livro sair bonitinho, todo diagramado, revisado profissionalmente (porque você vai escrever muita coisa errada e existem pessoas que vão corrigir isso pra você, mas você ainda não sabe) quando ele tiver uma capa bonita e tiver forma, com um título e seu nome escrito nela. Não, não é aí que você se torna um escritor.
Você se torna um escritor, quando, nesse momento da sua vida, onde todo mundo a sua volta diz que você está "perdendo tempo com algo que não vale a pena" você decide optar pelo SIM. Opta por continuar a escrever.
Vão te chamar de antissocial, de vagabundo, de uma infinidade de coisas que você vai ter que ouvir calado.
Vai escutar sua mãe dizendo que você só fica na frente do computador e "não faz nada" Vai escutar sua família falando que você não passa tempo suficiente com eles, sua namorada vai te dizer que você não está dando atenção suficiente a ela. E tudo isso, porque você decidiu que quer ser escritor.
Você vai acordar no meio da madrugada e alterar dois capítulos inteiros só porque teve um sonho tão bom, que decidiu mudar a história, vai começar a dormir um pouco menos e se dedicar um pouco mais.
Vai escrever trinta páginas por dia, bem diferente de quando você escrevia três por semana e aí, SÓ AÍ. Algumas pessoas vão começar a te dar valor.
Você vai mostrar o que escreveu para algumas pessoas e finalmente vai ouvir um "Nossa, parece bom! Quero saber como termina" E aí meu caro, aí então, você JÁ É UM ESCRITOR.
Mas quem decide como termina, é você, afinal, essa é a sua história, não a minha...

(Fábio Henrique Canata)

De volta à Cidade do Medo (Capítulos disponíveis no Wattpad)

O primeiro romance policial do autor deste blog: F.H.Canata agora está com seus primeiros capítulos disponível GRATUITAMENTE  no Wattpad 

Leia : DE VOLTA À CIDADE DO MEDO 

Um Romance Policial que promete te intrigar do início ao fim!

Sinopse:

Fred leva uma vida tranquila numa cidade do interior paulista, até que sua vida sofre um grande abalo. Após passar por uma tragédia e ter que lidar com a responsabilidade da culpa, ele decide deixar sua cidade natal e mudar-se para a capital, tentar recomeçar a vida longe das lembranças de seus erros

.

Sete anos se passa e ele é agora Frederico Machado, investigador da DHPP de São Paulo, mesmo atormentado pelas lembranças do passado ele consegue seguir sua vida solucionando homicídios e está prestes a ser delegado. Mas então uma ligação no meio da noite de um antigo amigo do passado muda tudo.
Na manhã seguinte, lê nos jornais que Murilo cometeu suicídio. O mesmo amigo que na noite anterior lhe fez uma ligação misteriosa e cheia de palavras que antes pareciam desconexas, mas que agora lhe dão apenas uma certeza, não fora suicídio. Seu amigo havia sido assassinado.
Fred então terá que voltar a cidade que lhe traz péssimas lembranças, uma cidade que lhe traz recordações que ele não quer relembrar. Mas é obrigado a enfrentar os fantasmas de seu passado para solucionar o assassinato de seu amigo.

Junto com outro velho amigo que agora é delegado, Fred e Edvaldo logo vão descobrir que a morte de Murilo foi apenas o começo. Outros eventos misteriosos vão colocar a sanidade de Fred a prova e ele terá que lidar com seus demônios pessoais, terá que remexer em velhas e doloridas lembranças na tentativa de capturar um misterioso assassino que parece ligado a seu passado e dedicado a vê-lo cada vez mais perdido em seus medos e tormentos.
E logo ele descobrirá que a vida de todos a sua volta correm um grande risco…

De volta a cidade do Medo é um romance policial que levará o leitor a uma enigmática caçada a um assassino misterioso e calculista, ao mesmo tempo em que despertará a curiosidade de seus leitores sobre o intrigante passado de seu protagonista cheio de lacunas e mistérios, é um livro que nos fará pensar até que ponto somos capazes de enfrentar nossos medos sem perder a sanidade.

Poetas de rua

Na rua
Nua.
Poesia pichada em muros
Reverbera vários sussurros
De periferias esquecidas
Entre tiros e feridas
Faz da vida sofrida
Um eco urbano
De um ser humano
Que quer voz e verso
Quer ser o inverso
Do que é imposto
E eu aposto
Que nos subúrbios violentos
Também há poetas sempre atentos
A espalhar a poesia
No caos do dia a dia
E fazer dos muros, suas pontes
Transmitindo poesias aos montes
As pessoas sem liberdade
Que nunca vivem a intensidade
E talvez nem saibam amar
Como amam os poetas de rua
Que fazem questão de gritar
As poesias que de certa forma, são só suas...

Paradoxos Próprios

Dos complexos paradoxais
Das crises existenciais
Fundamentalismo barato
Sentimento abstrato

Retrata-se o desequilibrado
Deixando arestas dos erros passados
E o contraste do contexto
Já não é mais válido como pretexto

Vê-se às margens da inquietude
Tem lá seus medos de que tudo mude
Mas é fato consumado sua intensidade
E nada nem ninguém mudara sua identidade

Olha-se no íntimo do ser-ou-não-ser
E chega ao ponto de sentir o coração doer
Por ser tantos "eus" num só corpo
Coabitando na mente de um louco

Mas chega a conclusão de que é assim
"Queres eu que todos gostem de mim?"
NÃO. Em alto e bom som pra todo mundo ouvir
Ele é no fundo, só mais um dentre tantos...
...tentando existir.

A sombra do mundo

(Texto escrito em 2009)

















O mundo é um abismo.Um abismo imundo e insano onde os suicidas se jogam um a um cabeças abaixo.
Não precisamos tanto assim de sinceridade. Até porque a maioria delas só mostram um lado de duas opiniões E no fundo, sinceridade demais machuca.

Um belo dia desses eu vou acordar e o mundo inteiro estará mudo. E então as opiniões deles não significará mais nada para mim e para mais ninguém.
A vida na verdade é bem mais simples de se viver, se você souber lidar com ela. O fato é que nós fazemos a enorme questão de dificultá-la. Nós a complicamos de tal forma que por inúmeras vezes fica tão difícil continuar única e exclusivamente pelos caminhos que trilhamos em nossas mentes.
No fundo, tenho pena de minha sombra que não pode escolher seu próprio destino

Mas a grande verdade dessa vida é que todos nós somos iguais as nossas sombras. Vivemos dominados pelo mundo e por nossos medos. E são eles quem controlam nossos caminhos e muitas vezes trilham nosso futuro.

No fundo, nós somos a sombra do mundo. 

Uma verdade sobre mim

Ganhei carinhosamente o apelido de Sherlock por uma amiga: Elisangela

E inquestionavelmente há uma semelhança entre nós, descrita nessa frase do seriado: Sherlock :

SEMPRE SOBREVIVO ÀS QUEDAS.

Retomando...

Bloquinho com poesia minha, escrita pela Lívia

Olá meus caros amigos, o blog do aprendiz, enfim será retomado, depois de um longo período de inquietudes deste poeta que vos escreve. Andei por lugares vazios, por vidas vazias e pro mundos próprios, refiz meus conceitos errôneos, que continuaram errôneos, mas pelo menos agora refeitos. Eu vi o meu reflexo no espelho da vida, sendo testemunha assistida dos meus defeitos que sempre me colocavam invulneráveis a mim mesmo.
Mas o tempo das inconsistências foi se dissipando, cada vez mais e mais e agora a poesia voltou a fazer sua morada por aqui.
Agradeço aos que aqui permaneceram, aos que esperaram pacientes por este aprendiz, aos que confiaram na minha escrita e principalmente, aos que nunca me deixaram desistir. Esta minha volta é graças a vocês.
Um super abraço especial à minha amiga de blog Denise Oliveira, que sempre muito carinhosa, nunca deixou de visitar esta janela da minha alma ao qual chamo de Escritos Desvairados.
E um super abraço especial também a minha querida Livia Garcia, mas do que uma fã, uma irmã que ganhei através deste blog.
Passado este momento de agradecimentos, hora da nossa boa e velha poesia de sempre

Resetei formas antigas de pensar

Pelo fato de elas me faltarem o respeito

Com a própria expressão literal

Que obviamente, nunca foi minha por direito.

Busquei a espiritualidade das palavras

Dedicando amor incondicional

Libertando todo sentimento

Amando cada momento por igual

Vivi paradigmas intensos

Acreditando ser impenetrável

Mas eis que no íntimo da alma

Todo ser é vulnerável.

E dos meus sórdidos erros

Fiz aprendizado consciente

E aos poucos, fui me levantando

Para viver o que ainda há pela frente