O Vazio

 



















A amargura
Do ser e do não ser
Desentranhamento
Lento e rastejante abismo.
Sobrevoa os pensamentos
Sobre o campo nevoento de memórias plácidas
Ácidos sentimentos Que corroem... o ser.
Goteja na ideia
E enche a alma,
Feito veneno, tira a calma.
E incendeia o espírito.
O não ser, predomina
E então...O Vazio. 

As luzes de setembro

 

Sob as luzes de setembro, ei de vê-la.
E que as velas dos ventos novos
Soprem forte o amor
Além da sorte. 

E que os tempos difíceis 
Nos ensinem a caminhar 
Com a prudência 
E a essência 
Tão leve quanto sonhar. 

Porque além de setembro
Tem outubro, tem novembro. 
Tem dezembro e algo a mais. 
E os passos que deixamos para trás. 


É setembro e logo, a primavera
No peito, a ansiedade de quem ainda espera
Por uma luz pra iluminar o caminho. 

E nesses dias ensolarados
O peito bate apressado
Cansado de bater sozinho.  

...






Poema de nome inspirado no livro de Carlos Ruiz Zafón, autor que nos deixou nesse ano de 2020! 

Desprenda-se para viver

Mergulho em memórias

E algumas outras histórias.

Revivo e relembro

Aqueles bons dias de dezembro.

E entre lembranças plenas

E felicidades pequenas

Percebo que talvez

Seja minha mente apenas insensatez

E que na verdade nada existiu, de fato.

E que alheio aos antigos atos,

Tudo que sobra é ilusão

De um maniqueísta coração.

Nada é e nada foi como nos lembramos.
Na verdade, nos enganamos

Ao esquecer do que foi mal

Vendo apenas o bem, afinal.

Porque queremos acreditar

Que antes, era mais fácil amar

Mas é preciso desprender do que passou

E tentar ser feliz com o que restou

E se possível, viver o hoje e o agora.
E ser feliz em demora

Sem se lamentar pelo que veio antes.

Porque a nossa vida passa.

E não devemos viver sem a graça

De sermos protagonistas e não meros coadjuvantes.

Pensamentos Esparsos

Da vida, eu levo um breve anseio
E entre os meus tantos devaneios
Imagino-me sendo um ser diferente.
E diante de todos esses pensamentos indulgentes
Eu falho em saber quem sou.
Mas sei que o que eu sou
É apenas uma parcela do que me compõe.
E dentre todas as questões
Uma delas se sobrepõe:
Entre anseios e devaneios,
Entre as coisas que farei e as que já fiz,
Será que sou feliz?
Quem há de saber?
A alma sabe.
Quanto a mim, apenas cabe
Continuar a viver. 

Entendimento

No emaranhado de pensamentos
Perco meu entendimento
E fundo-me as memórias
Que em outrora
Compunham-me.
Recolho-me a sós
Onde todos nós
Vamos em busca de paz.
E assim, vejo-me capaz
De ir além
Mas não muito aquém
De quem realmente sou.
Sou verbo, sou carne, sou palavra
Também sou aquele fogo que não se apaga
E que, num auto entendimento
Fica sempre subentendido.
Porque todo meu pensamento
É apenas parte somada
De tudo aquilo
Que tenho vivido...

Ser só

Às vezes minh'alma implode
Carregada de um pragmatismo atemporal
Que de em tempos em tempos
Berra no inconsciente
Umas verdades,
Todas antes ignoradas.

Às vezes também
Eu me sinto tão vazio
Que esse misto de sensações que sinto
São apenas uma forma consciente
De me manter vivo
Nessa revoada assintomática
Que é ser só
Um cidadão sozinho. 

A pessoa que é o poeta.

www.fhcanata.blogspot.com.br

Pessoa mentia
Quando dizia:
"O poeta é um fingidor"
Talvez a maioria não entenda nossa dor
Mas as palavras, elas entendem
E elas não mentem.
Talvez elas até sintam
Que os versos gritam
O que a voz já não fala.
E o sorriso apenas nos cala.
Para não ferir ainda mais a alma
O poeta escreve
Porque se soubesse
Ao menos cantar
Poderia concordar
Com a tal da Cássia:

"Eu sou poeta e não aprendi a amar" 

TER O SONHO DE SER ESCRITOR, NÃO É COISA FÁCIL!

Primeiro que escrever não é fácil. Tem gente que peleja a vida toda pra conseguir fazer aquelas redações de trinta linhas que caem em uma prova e a língua portuguesa em si é toda cheia de regras e coisas que de certa forma fazem a grande maioria desistir por "não saber a diferença entre verbo transitivo direto e indireto" 

Mas às vezes você se sente bem quando escreve, do seu jeito. Todo errado com as normas, usa vírgula demais, esquece de alguns pronomes e nem sabe a diferença entre "Perca ou Perda".
Mas mesmo assim você continua, porque te faz bem escrever.
Às vezes, faz tão bem que você se pega escrevendo histórias de três folhas naquele seu caderninho guardado no fundo da gaveta. Você as lê uma vez ou outra e pensa: Poxa vida, eu acho que eu quero ser escritor um dia.
Duas horas depois relê o que escreveu e pensa: "Mas que porcaria de texto! Vou jogar isso fora!" Mas alguma coisa te impede de rasgar aquele texto mal (bem) escrito do caderninho e ele fica ali.
Você insiste. Começa a ler mais, porque sim, lendo você amplia sua mente e fica fascinado com seu autor preferido, com o jeito como ele consegue escrever e que, na sua cabeça as palavras dele ganham vida e é como se você pudesse sentir a história que ele escreveu. Seu sonho de ser escritor se reaviva dentro de você.
Os anos passam. Você evolui. Agora ao invés de um caderninho, você tem vários deles e sua escrita começa a melhorar apesar de você ainda achar um lixo.
Mais um pouco de tempo se passa e você então tem uma ideia, de súbito. Tá lá, caminhando na esquina pra ir comprar pão pro café da tarde e tem uma ideia. Algo nasce em você. Uma história. Uma história que você sente vontade de escrever sobre ela.
Chega em casa e depois de tomar o café da tarde, pega um caderno novo e começa a escrever sobre essa história. Hum, parece ser boa. Sim, você sente a história e começa a passar ela para o papel.
Aí sim, você acredita que quer ser escritor.
mas ledo engano meu caro, se pensa que as coisas vão começar a funcionar.
Escrever leva tempo antes de tudo. Você pode escrever cinquenta palavras por minuto ou escrever quinhentas. Tanto faz. Escrever leva tempo. Você trabalha, estuda, namora, pratica esportes, dorme. E no meio disso tudo, você ainda tenta escrever sempre que pode.
Em certo momento, vai se abrir com alguém e contar que sonha em ser escritor. A primeira reação da outra pessoa é a de incentivo. Mas vai ler seu texto e no primeiro erro ortográfico, ela vai (se for sincera) dizer que é melhor você ir com calma, que ser escritor é coisa complicada. De fato é.
Você vai se desanimar e vai guardar essa história junto com as outras, que agora já estão numa caixa porque não cabem mais na gaveta.
Sua vida continua e uma hora, você tropeça nessa caixa sem querer e relê a história. No mesmo instante, você se recorda da história toda na sua cabeça que você ainda não terminou de escrever. Volta, corrige os erros que pode (alguns vão passar mesmo assim) e retoma a história. "Parece estar boa"
você pensa consigo mesmo. E então, lá vem o sonho de ser escritor de novo em sua mente. Você procura alguém que entende de livros e mostra sua história. Essa pessoa te diz que ela é boa, que pode ser melhorada, mas é boa. Você retoma a auto estima e passa a se dedicar pra que você enfim, seja um escritor.
Parece que tudo vai dar certo, finalmente.
Errado.
Lembra que eu escrevi ali em cima que "escrever leva tempo?" Seu tempo já está organizado e você não se preparou para ter um tempo para escrever. As pessoas a sua volta não vão te entender. Vão te falar que você está perdendo tempo da sua vida se dedicando a alguma coisa que não tem futuro.
Sua família, seus amigos e até sua namorada, vão dizer que você gasta seu tempo com uma coisa "sem futuro" e é aí que realmente a gente vai saber se você é escritor ou não. Não é quando seu livro sair bonitinho, todo diagramado, revisado profissionalmente (porque você vai escrever muita coisa errada e existem pessoas que vão corrigir isso pra você, mas você ainda não sabe) quando ele tiver uma capa bonita e tiver forma, com um título e seu nome escrito nela. Não, não é aí que você se torna um escritor.
Você se torna um escritor, quando, nesse momento da sua vida, onde todo mundo a sua volta diz que você está "perdendo tempo com algo que não vale a pena" você decide optar pelo SIM. Opta por continuar a escrever.
Vão te chamar de antissocial, de vagabundo, de uma infinidade de coisas que você vai ter que ouvir calado.
Vai escutar sua mãe dizendo que você só fica na frente do computador e "não faz nada" Vai escutar sua família falando que você não passa tempo suficiente com eles, sua namorada vai te dizer que você não está dando atenção suficiente a ela. E tudo isso, porque você decidiu que quer ser escritor.
Você vai acordar no meio da madrugada e alterar dois capítulos inteiros só porque teve um sonho tão bom, que decidiu mudar a história, vai começar a dormir um pouco menos e se dedicar um pouco mais.
Vai escrever trinta páginas por dia, bem diferente de quando você escrevia três por semana e aí, SÓ AÍ. Algumas pessoas vão começar a te dar valor.
Você vai mostrar o que escreveu para algumas pessoas e finalmente vai ouvir um "Nossa, parece bom! Quero saber como termina" E aí meu caro, aí então, você JÁ É UM ESCRITOR.
Mas quem decide como termina, é você, afinal, essa é a sua história, não a minha...

(Fábio Henrique Canata)

A lenda das canetas

Reza a lenda que
Uma caneta, tem nela
O poder de contar histórias
Criar mundos e fazer versos
E que, em mãos que saibam de seu valor
Viram uma espécie de varinha mágica
Capazes até de mudar o mundo
Uma simples caneta
Pode ser um objeto místico
Capaz de tantas coisas
Que ainda que o homem mais sábio,
Possuísse todas as canetas do mundo, 
Ainda sobraria muitas coisas boas
A serem escritas
E transmitidas 
À um mundo tão
Cheio de caos
E vazio de sonhos simples...

#DoeCanetasAoCanata

Erros e Acertos

Pairava sobre si mesmo o peso dos erros
Mas tinha ele que ser perfeito?
Todos temos nossos erros e defeitos
E nos permitimos errar
Mesmo que alguns erros não se possa consertar
O que devemos mais
É saber que somos capazes
De aprender, mesmo errando.
E ir aos poucos consertando.
E modificando nossas vidas
De forma produtiva
Então tire de si o peso do erro
Não sofra em segredo
Não viva com medo
Aprenda que na vida não somos perfeitos.
Cada um tem lá seus defeitos
E sabe o que carrega no peito
Viva apenas o AGORA
E viva sem demora
Porque a vida passa voando
E mesmo que seja errando
Ou acertando
Erros ou acertos tanto faz na verdade.
O importante é viver sempre a FELICIDADE.

Paradoxos Próprios

Dos complexos paradoxais
Das crises existenciais
Fundamentalismo barato
Sentimento abstrato

Retrata-se o desequilibrado
Deixando arestas dos erros passados
E o contraste do contexto
Já não é mais válido como pretexto

Vê-se às margens da inquietude
Tem lá seus medos de que tudo mude
Mas é fato consumado sua intensidade
E nada nem ninguém mudara sua identidade

Olha-se no íntimo do ser-ou-não-ser
E chega ao ponto de sentir o coração doer
Por ser tantos "eus" num só corpo
Coabitando na mente de um louco

Mas chega a conclusão de que é assim
"Queres eu que todos gostem de mim?"
NÃO. Em alto e bom som pra todo mundo ouvir
Ele é no fundo, só mais um dentre tantos...
...tentando existir.

A sombra do mundo

(Texto escrito em 2009)

















O mundo é um abismo.Um abismo imundo e insano onde os suicidas se jogam um a um cabeças abaixo.
Não precisamos tanto assim de sinceridade. Até porque a maioria delas só mostram um lado de duas opiniões E no fundo, sinceridade demais machuca.

Um belo dia desses eu vou acordar e o mundo inteiro estará mudo. E então as opiniões deles não significará mais nada para mim e para mais ninguém.
A vida na verdade é bem mais simples de se viver, se você souber lidar com ela. O fato é que nós fazemos a enorme questão de dificultá-la. Nós a complicamos de tal forma que por inúmeras vezes fica tão difícil continuar única e exclusivamente pelos caminhos que trilhamos em nossas mentes.
No fundo, tenho pena de minha sombra que não pode escolher seu próprio destino

Mas a grande verdade dessa vida é que todos nós somos iguais as nossas sombras. Vivemos dominados pelo mundo e por nossos medos. E são eles quem controlam nossos caminhos e muitas vezes trilham nosso futuro.

No fundo, nós somos a sombra do mundo. 

Pra sempre

Vivenciamos coisas boas
E a vida que ecoa
Emana bons momentos
Transborda sentimentos
E transpassa a alma
Nos tira a calma
No bom sentido
Por tudo aquilo já vivido
E o que há de vir
Com tudo aquilo que vamos sentir
Na intensidade do ser
E na alegria de viver
Estamos ainda longe de alcançar
O verdadeiro sentido de amar
Porque amor sempre é mais
É sempre capaz
De nos fazer seguir em frente
E às vezes a gente sente
Que dentre todos os amores
Um deles é pra sempre...

Palavras mal faladas

As controvérsias das letras
Que dissimuladas
Mal faladas
Ou não ditas
Se tornam malditas
E coam dentro de nós
Nos sentimos sós
Por estarmos tão calados
E o silêncio é um fardo
Árduo
E cheio de inquietudes
Que escondem nossas virtudes
Em palavras que não soam
Só ecoam
Dentro do nosso ser
Mudando nossa forma de viver
Somos personagens
Meras paisagens
Num retrato
Abstrato
Que é a vida, de fato. 

Si mesmo

Quebre a si mesmo

Seus paradigmas

Dogmas e doutrinas

Quebre as amarras

Mostre suas garras

E vá a luta

Acredite que tudo muda

Se você mudar

Se você amar

Se você lutar

Seja forte

Desafie a própria sorte

E encare

Não pare

Nos desafios que ainda estão por vir

E se o medo persistir

Vá com medo e tudo

Enfrente o mundo

Dê a cara a tapa

Vença, etapa por etapa.

E não se acovarde

Mantenha-se sempre alarde 

E os olhos atentos

Vença seus contentos

Vá além dos seus conceitos

E no fim você verá

Você sentirá

O gosto do que é a vitória

Você terá conquistado a glória

E chegado em fim,

A si mesmo... 

Reflexões das Incontinuidades

Se você não vive o suficiente
Pra cometer erros
Então você vive uma sucessão de "nadas"
Porque é nos erros
Que se encontram as descobertas
Do que é viver plenamente
Sem a demagogia dos fatos firmes
Mas com a ideologia simples
De que somos humanos
Se você nunca cometeu erros, meu caro
Você ainda tem muito o que aprender
Mas se já os cometeu
E aprendeu com eles
Então você não precisa de um tutorial
Nem de um manual
Pra aprender a vida
Vá lá fora e simplesmente viva
Há tanto ainda a se viver
E tantos mais pra se errar
Que é bobagem lamentar
Pelo que já passou.
A vida é uma continuidade
Ela sempre continua.
Sempre. 

Versos Inquietos

A vida que é leve como um sopro
Voa sempre solta como nuvem no céu.
E o coração que pulsa firme no peito
É quase feito de pedaços de papel.

O que na vida não vale
É se acovardar diante dos momentos
Ignorar o que manda o coração
E não ouvir seus próprios pensamentos.

Vivenciamos nossas desventuras
Em conflitos com nossos corações.
Deixamos anseios no peito
Que mascaram bem nossas emoções.

Buscamos viver livre do medo
Ainda que em segredo
Façamos versos inquietos.

Espalhamos a própria poesia
Onde habita dia a dia
Nossos pequenos desafetos.

Existencialismo

O reflexo do que vejo
É do tamanho do descompasso que sinto
E o sentimento é um misto
De existencialismo e abstrato.
Absorto.
Vivo solto
Leve ao vento
Todo tipo de pensamento
E a infimidade dos fatos
São sobrepostos aos atos
E são falhos.
Os pensamentos alheios
Perdidos entre seus próprios devaneios
Divagam.
Divergem.
E se perdem,
Numa viagem sem volta. 

Filhos do papelão

Filhos do papelão
entregues a solidão
Precipício, luz, abismo.
E nós, que não temos nada com isso
Habitamos
coexistimos.
em recesso.
Em excesso de vaidade.
E a verdade, figurada.
Fulgurada, em luz há de vir.
Dissolve-se.
A piedade fechou os olhos e foi dormir... 

Retomando...

Bloquinho com poesia minha, escrita pela Lívia

Olá meus caros amigos, o blog do aprendiz, enfim será retomado, depois de um longo período de inquietudes deste poeta que vos escreve. Andei por lugares vazios, por vidas vazias e pro mundos próprios, refiz meus conceitos errôneos, que continuaram errôneos, mas pelo menos agora refeitos. Eu vi o meu reflexo no espelho da vida, sendo testemunha assistida dos meus defeitos que sempre me colocavam invulneráveis a mim mesmo.
Mas o tempo das inconsistências foi se dissipando, cada vez mais e mais e agora a poesia voltou a fazer sua morada por aqui.
Agradeço aos que aqui permaneceram, aos que esperaram pacientes por este aprendiz, aos que confiaram na minha escrita e principalmente, aos que nunca me deixaram desistir. Esta minha volta é graças a vocês.
Um super abraço especial à minha amiga de blog Denise Oliveira, que sempre muito carinhosa, nunca deixou de visitar esta janela da minha alma ao qual chamo de Escritos Desvairados.
E um super abraço especial também a minha querida Livia Garcia, mas do que uma fã, uma irmã que ganhei através deste blog.
Passado este momento de agradecimentos, hora da nossa boa e velha poesia de sempre

Resetei formas antigas de pensar

Pelo fato de elas me faltarem o respeito

Com a própria expressão literal

Que obviamente, nunca foi minha por direito.

Busquei a espiritualidade das palavras

Dedicando amor incondicional

Libertando todo sentimento

Amando cada momento por igual

Vivi paradigmas intensos

Acreditando ser impenetrável

Mas eis que no íntimo da alma

Todo ser é vulnerável.

E dos meus sórdidos erros

Fiz aprendizado consciente

E aos poucos, fui me levantando

Para viver o que ainda há pela frente